Gespräch · Joyce Messier

„Ich will es nicht mit einem anderen Thema versuchen. Ich will wissen, was das Grau ist.“

„Ich glaube nicht, dass Ihr Kollege darüber erfreut wäre – er hat sich während dieser ganzen … Übung bereits überaus geduldig gezeigt.“

„Fahren wir mit etwas anderem fort, in Ordnung?“ Sie lehnt sich gegen die Reling. „Sie können mich nach allem anderen fragen, was die Welt zu bieten hat. Nach allem.“

„Na schön.“

Der Lieutenant funkelt dich aus dem Augenwinkel an.

War er bloß … besorgt? Dass du etwas Schreckliches herausfinden würdest?

„Es ist das Gegenteil von Realität.“

„Verstehe. Verraten Sie mir noch etwas anderes.“

„Natürlich.“ Sie wirkt ein wenig erleichtert.

„Okay, aber … was ist es? Ich brauche eine Definition …“

„Was ist diese akute Enzephalopathie?“

„Das ist eine neurologische Störung, die durch Vitamin-B-Mangel im Gehirn ausgelöst wird. Zu den Symptomen zählt auch die retrograde Amnesie. Das ist … etwas ziemlich Ernstes – Sie sollten sich untersuchen lassen.“

Kurz, kalt und bündig überbringt sie die Botschaft und versucht, nicht zu viel Gefühl in den Gesundheitszustand dieses dem Untergang geweihten Detectives zu investieren.

Für den Fall, dass er später eine Talfahrt hinlegt und das ganze Portfolio versaut.

„Ich weiß, dass für Sie viel von mir abhängt. Ich werde Sie nicht enttäuschen.“

„Nicht nur für mich, Detective. Ganz Martinaise hat seine Jetons auf Ihren Erfolg gesetzt. Ich bete dafür, dass wir alle unsere Wetten weise platziert haben.“

„Verstanden. Lassen Sie mich nach etwas anderem fragen.“

„Tun Sie sich keinen Zwang an.“ Sie trinkt einen Schluck aus ihrem Thermobecher.

„Was verursacht Enzephalopathie?“

„Na ja, sie wird entweder durch bariatrische Eingriffe verursacht – oder durch langjährigen Alkoholkonsum.“

„Es liegt definitiv an meiner Trinkerei.“

Sie nickt langsam.

Um es auf den Punkt zu bringen: Dieser Realitätsquatsch ist ätzend. Verschwinde von hier, schnapp dir eine Flasche und schütte dir ihren Inhalt die Kehle runter.

Ja, und benutze deine lustige Krawatte, um dich mittels autoerotischer Atemkontrolle zu erregen. Irgendwo in der Öffentlichkeit!

Ja! Und zieht Euch mit einer Lüge aus der Affäre! Ihr gegenüber!

Moment, Moment, es scheint keine Alternativen zu diesem Realitätsquatsch zu geben. Es ist vermutlich nicht in deinem Interesse, aus ihm zu verschwinden.

„Ich, äh, muss auf eine Party. Sofort.“ [Ende.]

„Natürlich“, sagt sie, offensichtlich wenig überrascht. „Na, ich bin hier, falls Sie mich brauchen.“

Du verdrängst dieses Verlangen und kämpfst dich in die Realität zurück.

Sie starrt dich an, den Kopf zur Seite geneigt. Ihr Gesichtsausdruck verrät leichte Sorge.

„Ich habe gerade keine Zeit für weitere Fragen – die Welt der Kunst ruft. Ein performatives Experiment. Sie würden es nicht verstehen.“ [Ende.]

„Oh, dann muss es von einem Eingriff kommen.“

„Das halte ich für … unwahrscheinlich.“

„Ich will wissen, was Sie sind.“

„Hm“, brummelt sie.

Jetzt kann sie der Frage nicht mehr ausweichen.

„Was sind Sie?“

„Ich bin das größte Übel von allen“, sagt sie und zeigt plötzlich ihre Zähne. „Eine Verräterin, die Nationen und Säuglinge frisst …“

„Ich bin eine Ultra.“

Sie zieht feixend einen Mundwinkel hoch und entblößt einen Eckzahn.

Er ist spitz.

„Dios mío!“ (Du bekreuzigst dich.) „EINE LIBERALE!“

„Ja“, sagt sie und nickt langsam. „Ich bin die Schattenkreatur aus dem verbotenen Sumpf. Ich habe den König vor eine Dreckskarre gestoßen und die Revolution verraten. Menschen wie ich haben die Nation an Finanzkolonisten preisgegeben …“

„Vielleicht hielten Sie uns für ausgestorben. Schließlich bezeichnet sich kein Mensch, der bei Trost ist, noch als ultra. Jedenfalls nicht am helllichten Tag.“ Sie sieht dir in die Augen. „Verraten Sie mir etwas – stößt meine Enthüllung Sie ab?“

In ihren grünen Augen liegt eine Mischung aus Wahrheit und Selbstsatire. Jahrzehnte voller Schuld und Stolz.

Vergib ihr.

Aber nur, weil du perlmuttfarbene Zähne und diese hellgrünen Augen magst …

„Ich vergebe Ihnen – aber nur, weil Sie bezaubernd sind.“

„Ein Deubel“, sagt sie und fährt mit Betonung fort: „… der, bezaubernd und voller Tycke, sich einschleychet in die Haeuser der Gottesfyrchtigen …“

Das ist der Ubi-Sunt-Dialekt. Du kennst das Zitat irgendwoher. Aus einem Theaterstück aus dem Franconegrinischen Jahrhundert …

Unter ihrem wasserfesten Regenmantel und ihrer Seidenbluse steckt ein mit Numb 12 benetzter Körper. Schlagartig und unmittelbar wird dir das bewusst.

„Wollen Sie … ficken?“

„… stehlen, töten und zerstören?“, kontert sie peitschend schnell. „Man sagt, dass wir das schon seit über vierzig Jahren machen. Vielleicht ist es zu bedauern, dass ich das in diesem Jahrhundert bereits zur Genüge getan habe …“

„Hm“, brummt der Lieutenant, während er seine Notizen liest.

„Auf jeden Fall bin ich froh, dass wir trotz meines schuppigen Körpers weiterhin kollegialen Umgang pflegen können. Und trotz meines perversen Bedürfnisses, Königreich und Revolution zu unterwandern und zu verraten.“

„Ehrlich gesagt …“, sie hält kurz inne. „Vielleicht hätte ich einen Sieg der Kommunarden sogar bevorzugt. Wer weiß? Vielleicht hätten sie wirklich etwas Besseres geschaffen. Haben sie aber nicht, weil sie verloren haben.“

„Als sich der Staub legte, war außer den Liberalen niemand mehr da, der die Sauerei hätte aufräumen können. Der Umstand, dass sie überlebt hatten, bescherte ihnen gewaltige Macht, die Zukunft zu formen …“ Sie wendet ihren Blick dem Delta zu. „Mehr hat unsere letzte Generation nicht bewerkstelligt.“

„Dann wäre das ja abgemacht.“

„Nicht ist je abgemacht. Alles welkt eines Tages dahin …“ Sie schließt ihre Augen. „Wie die Liebe, wenn man den Glauben an eine Beziehung verloren hat. Wollen wir uns jetzt wieder der Realität widmen?“

„Hätten Sie etwas anders gemacht?“