Gespräch · Klaasje (Miss Oranje Disco Dancer)

Sie war ihr Typ.

Sieh sie dir doch an: Zähne wie Perlen, Gesicht wie ein Kieselstein – sie sieht aus wie ein Filmstar aus den Zwanzigern. Du siehst sie beinahe vor dir, in automatischem Polychrom auf Zelluloid gebannt. Die Poster in Rubys Lastwagen …

„Was, wenn ich Ihnen sage, dass Sie vorläufig festgenommen sind?“

„Klaasje …“ Sie wiederholt es mit einem gequälten Lächeln. Ihr Rücken ist gegen das Geländer gepresst.

„Mein erster richtiger Freund hat mir den Namen gegeben. Er hat sich nie von dem Scheiß erholt, den wir durchgemacht haben. Wegen mir.“

„Wer war er?“

„Wer er war? Ein Junge. Ein Schüler. Es war eine gute Beziehung, und ich habe ihn zugrunde gerichtet.“ Sie sieht dir in die Augen, und ihr Mund zittert.

„Ich weiß, dass ich scheiße bin – ich weiß es. Aber ich habe nichts getan. Zumindest nichts Illegales.“

Mangelnde Kooperation bei einer polizeilichen Ermittlung.

Sie hat mit Absicht Informationen falsch wiedergegeben, die für den Fall ausschlaggebend sind.

Verdammte Psychospielchen! Es reicht!

Genau. Streng und gnadenlos. STRENG UND GNADENLOS holen wir sie ein.

„Es besteht das Risiko, dass Sie fliehen. Und wie bereits erwähnt, sind Sie eine Verdächtige in einer Mordermittlung. Sie erinnern sich?“

Der Lieutenant holt ein Paar Handschellen hervor …

„Bitte nicht.“ Ihre Augen werden vor Angst ganz rund. Sie versucht, noch weiter zurückzuweichen …

… aber es gibt keine Fluchtmöglichkeit, außer einem Sturz aus zwei Etagen Höhe auf das Mosaik unten auf dem Platz. Wenn sie könnte, wäre sie längst geflohen.

Zerbrechlich, ohne Schutz – ihre Stimme klingt zittrig und erschöpft.

„Ich glaube, ich weiß, wer es war. Wer Lely erschossen hat … Ich kann es Ihnen sagen. Ich kann Ihnen helfen.“

Sie weiß etwas!

„Kim, nehmen Sie diese Frau fest, bevor sie noch mehr sagen kann.“ (Du ignorierst ihre Theorie.)

„Was wissen Sie? Wer hat ihn erschossen?“

Eine Sekunde lang schweigt sie – als ob sie in sich nach Gewissheit suchen würde. Dann sagt sie mit gedämpfter Stimme …

Es fällt ihr schwer, sich auf diesen Verrat einzustellen.

„Ruby.“

„Industriespionage. Hier in der Kontrollierten Zone achten wir die internationalen Gesetze.“

„Sie haben Informationen zum Fall falsch wiedergegeben. Ohne das Geständnis der Hardies würden wir völlig im Dunkeln tappen.“

„Ich habe genug von diesen Psychospielchen.“ (Du drohst ihr mit dem Finger neben deinem Kopf.) „Sie kommen aufs Revier.“

„Sie sind eine Verdächtige in einer Mordermittlung. Es besteht das Risiko, dass Sie fliehen. Mehr Gründe brauche ich nicht.“

„Mangelnde Unterstützung eines Polizeibediensteten. Sie haben unsere Zeit verschwendet – bei zeitkritischen Ermittlungen.“

„Wirklich niedlich. Sie sind trotzdem festgenommen.“

„Aber ich habe nichts getan …“ Mit einem aufgesetzten Lächeln presst sie ihren Rücken gegen das Geländer. „Nichts Illegales.“

Du bist im Begriff, die Worte auszusprechen, hältst dann aber inne. Der Lieutenant ist achtundzwanzig Kilometer von hier entfernt und liest wahrscheinlich gerade das Handbuch zur Inhaftierung. Das Handbuch, von dem er weiß, wie man es benutzt. Komm mit Kim wieder hierher und sag es dann; ohne ihn schaffst du das nicht.

„Ihr richtiger Name ist nicht Klaasje Amandou.“

„Das sehe ich auch so.“ Der Lieutenant wendet sich an sie. „Sie würden uns doch nicht Ihren richtigen Namen nennen. Nicht, wenn Leute hinter Ihnen her sind.“

„Okay.“ Ihre Stimme bricht plötzlich – als ob sie eine Garrotte um den Hals hätte.

Zieh sie zu. Jetzt hast du sie.

„Jetzt sind Ihnen wohl die Lügen ausgegangen?“

„Okay, ja, es stimmt.“ Sie ist in die Enge getrieben. „Das ist nicht mein Name.“

„Sie geben es also zu!“

„Sie protokollieren jede Woche Ihre Arbeit. Das wird alles an COMINSUR übermittelt. Ich konnte Sie schließlich nicht einfach anflehen, meinen Namen nicht zu nennen … Also habe ich gelogen.“

„Wie ich vorher schon gelogen habe. Wie ich meine Arbeitgeber angelogen habe. Ich muss ständig lügen …“ Sie betrachtet ihre Hände. Ihre Fingernägel sind weiß lackiert, aber die Farbe ist stellenweise abgeplatzt. „Ich bin es so müde.“

Jetzt lügt sie nicht. Sie ist wirklich sehr müde. Ihr Stoffwechsel lässt sie im Stich, und der Afterglow der Drogen – welche auch immer sie zu sich genommen hat – lässt nach.

„Wahrscheinlich sind Sie nicht mal Miss Oranje 37, oder?“

„Doch, bin ich.“ Ihr Lächeln ist zittrig. „Meine Schärpe und mein Zepter können sie mir nicht nehmen.“

Doch, können sie! Wegen Lügen!

„Sagen Sie mir Ihren richtigen Namen.“

„Katarzine Alasije.“ Das Lächeln auf ihrem Gesicht ist zaghaft – es tut geradezu weh.

Das ist ein Graader Name – aus Zsiemsk oder Jugo-Graad. Er ist überhaupt nicht okzidental. Er riecht nach Motoröl, Taiga, wirtschaftlicher Verödung und von Rockmusik durchzogenem Alkoholismus.

Und er macht Klaasje praktisch fast zu einem Kurzwort – für Katarzine Alasije.

Du sagst nichts. (Du fährst fort.)

„Ich habe ihn schon so lange nicht mehr laut ausgesprochen … den Namen.“ Sie schüttelt ihren Kopf.

Sie will die Stille beenden. Sie hält sie nicht aus.

„Ich werde Sie weiter Klaasje nennen.“ (Du fährst fort.)

„Kein Problem …“ Sie betrachtet den Aschenbecher. Dann sieht sie zu dir auf.

Sie fühlt sich nicht wie eine Klaasje. Sie fühlt sich wie ein Nichts.

„Ich nenne Sie einfach Miss Oranje Disco Dancer.“ (Du fährst fort.)

„Sie können mich nennen, wie Sie wollen.“ Sie lächelt. Zum Lachen ist sie zu müde.

„Moment, Klaasje ist eine Abkürzung für Katarzine Alasije?“

Sie nickt. „Ich habe ihn aus sentimentalen Gründen benutzt. Ich wollte hier mehr ich selbst sein. Dieses Mal. Also habe ich meinen Spitznamen benutzt.“

Ein Spitzname – wer hat dir diesen Spitznamen gegeben, Klaasje?