Gespräch · Klaasje (Miss Oranje Disco Dancer)

„Wer hat Ihnen den gegeben?“

„Ein Junge. Vor einer Million Jahren.“

Ist mir egal.

Da ist jemand wütend … Das bedeutet Ärger für sie.

„Endlich lernen wir uns kennen, Katarzine Alasije.“ (Du fährst fort.)

Sie nickt. Ihre runden Augen treffen auf deine. Sie wirken feucht, vom Wind auf dem Dach.

„Augenblick mal, Katarzine Alasije ist kein oranjesischer Name, oder? Er kommt auch nicht aus Mundi. Sondern aus Graad.“

„Meine Eltern waren Immigranten aus Zsiemsk, aber ich bin eingebürgert. Oranjerin. Außer an Oranje kann ich mich an nichts erinnern.“ Sie schweigt. „Alasije ist der Name meines Vaters.“

Natürlich, sie sieht auch gar nicht wie eine Oranjerin aus. Sie ist …

„Das hätte ich mir auch denken können. Sie sehen nicht wie eine Oranjerin aus.“

„Das war immer ein Vorteil. Oranjerinnen gewinnen mit vierzehn Jahren keine Schönheitswettbewerbe.“

„Das war immer ein Vorteil – ich habe nur Leberflecken wie eine Oranjerin.“

Du sagst nichts.

Sie nickt nervös. Dann zieht sie an ihrer Zigarette.

Könnte das bedeuten, dass Klaasje praktisch ein Kurzwort ist? Für Katarzine Alasije?

„War das mit dem Reisepass auch gelogen? Dass Sie ihn versteckt haben?“

„Nein, er befindet sich in einer Plastikboje an der Küste, im Schilf. Es steht nur … nicht Klaasje Amandou drin. Sondern Annouk Meijer-Smit.“

„Gefälschte Dokumente?“

„Reisepass und Visum.“ Sie nickt. „Von meinem Arbeitgeber. Ich kann sie nicht mal benutzen. Mein Arbeitgeber hat den Namen – Meijer-Smit – wahrscheinlich geleakt, um mir zu schaden.“

„Warum sollte Ihr Arbeitgeber das tun?“

„Ich bin zu einem vereinbarten Treffen nicht erschienen. Das nehmen sie nicht auf die leichte Schulter.“ Sie erklärt schnell: „Ich bin nicht erschienen, weil ich Angst hatte, dass sie … mir etwas antun würden. Der Auftrag war abgeschlossen – ich bin jetzt nur noch ein Problem.“

Sie hat Angst, auf der Stelle festgenommen zu werden. Diese Wendung der Ereignisse ist wirklich schlimm für sie.

„Der ist auch gefälscht?“

Sie nickt. „Beide sind gefälscht, Reisepass und Visum. Von meinem Arbeitgeber. Ich kann sie nicht mal benutzen. Mein Arbeitgeber hat den Namen wahrscheinlich geleakt, um mir zu schaden.“

„Warum?“

„Das reicht.“ (Du schließt das Thema ab.)

Sie nickt, ihr Rücken ganz gerade – bereit für das, was als Nächstes kommt.

Bereit, Schaden einzustecken. Sie weiß, dass du ihr auf den Zahn fühlst.

„Wo ist diese Boje?“

„Westlich von der Promenade – im Schilf an der Küste.“ Sie zeigt auf einen Haufen Ruinen am westlichen Horizont. „Ich habe den Pass dort hingebracht, als ich in Revachol ankam. Seitdem war ich nicht mehr dort. Ich weiß gar nicht, ob ich die Stelle überhaupt noch finden würde …“

„Er ist nutzlos.“

Der Wind nimmt zu. Du bekommst eine Gänsehaut. Irgendwo westlich von hier steigen kleine Bläschen von einem Plastikball auf, der im Wasser schwimmt – rostfarben, wie Tee, der zu lange gezogen hat.

Du schüttelst den Kopf.

Lange, spindeldürre Arme wirbeln die Boje herum … Ach, jetzt ist es weg …

„Na schön. Verraten Sie mir noch etwas anderes.“ (Du fährst fort.)

„Natürlich.“ Sie nickt.

„Westlich von der Promenade, im Schilf? Diese Boje muss ich mir ansehen.“ (Du nimmst den Auftrag an.)

Der Lieutenant macht sich eine Notiz.

„Tun Sie das. Sie befindet sich im Schilf nordwestlich von hier, hinter einem kaputten Abwasserrohr. Ganz nah an der Wasserlinie.“

„Tun Sie das. Sie befindet sich im Schilf nordwestlich von hier, hinter einem kaputten Abwasserrohr. Ganz nah an der Wasserlinie.“

Was ist denn los mit mir?

Lange, spindeldürre Arme wirbeln die Boje herum, drehen und inspizieren sie wie eine Wahrsagerkugel. Sie versuchen, einen Weg zu finden, sie zu öffnen …

NICHTS IST NUTZLOS.

„Wusste ich’s doch.“

„Gut. Sie können mir die Wahrheit sagen.“

„‚Okay‘ und weiter?“

„Okay, es stimmt.“

„Wir müssen das nicht weiterverfolgen.“ (Du lässt davon ab.)

„Danke.“ Sie klingt wirklich dankbar.

„Wissen Sie was? Ich glaube, Sie haben nicht auf dem Revier angerufen.“

„Doch.“ Sie macht einen Schritt nach vorn. „Was soll das? Ich habe Ihren Notruf oder wie sich das nennt angerufen. Die Nummer ist überall in der Stadt zu sehen: 8-100-2 für Notfälle.“

„Eine ältere Frau hat ihn entgegengenommen. Es klang, als ob sie rauchte. Sie hat sich meine Beschwerde angehört. Sie hat gehustet.“

Das ist tatsächlich die Notrufnummer …

Das könnte jeder wissen, Majestät. Man müsste sich nur umsehen und einen Notruf tätigen. Ich nehme ihr kein Wort ab!

„Wann genau haben Sie angerufen?“

„In der Nacht vom Donnerstag. Es war spät. Irgendwann nach zwölf.“

Der Lieutenant nickt dir zu: „Das passt.“

„Jeder könnte die Nummer wissen. Und dass jemand gehustet hat, hat nichts zu sagen.“

„Aber ich weiß auch, um welche Uhrzeit der Anruf gemacht wurde!“ Sie holt Luft. „Ich weiß, dass ich nicht ganz aufrichtig zu Ihnen war, Officers. Aber jetzt bin ich es.“

Sie klingt wie eine Sechstklässlerin, die sich entschuldigt.