Gespräch · Kim Kitsuragi

Unter der orangen Jacke erkennst du den vertrauten Umriss des Lieutenants. Vor Schmerzen siehst du ihn erst doppelt – dann dreifach.

Kaum der Rede wert. Ihr seid am Leben, nur das zählt.

„Kim …“

„Sunrise, Parabellum,“ sagt der Lieutenant. Er steht in der Mitte eines vor kurzem saubergemachten Zimmers. Der Deckenventilator über seinem Kopf wirkt wie ein Heiligenschein. Sein Gesicht ist mit blauen Flecken übersät.

„Wie schlimm bin ich verletzt?“

„Ziemlich schlimm, Officer. Sie haben zwei Wunden erlitten. Die erste befindet sich unter Ihrer Schulter. Die Kugel hat Ihr Schulterblatt durchschlagen und glücklicherweise Ihre Lunge verfehlt – und Ihr Herz.“

„Der zweite Schuss hat Ihren Oberschenkel erwischt – den linken Quadrizeps.“ Er deutet auf dein Bein. „Ihre Hauptadern wurden verschont, aber die Kugel musste entfernt werden. Ihre bakterielle Infektion wurde mit Mercurochrom behandelt.“

„Kann ich … laufen?“

„Das werden wir sehen.“

Unter beträchtlichen Schmerzen und hin und wieder einem reißenden Faden … müsstest du es hinbekommen.

„War jemand von meinem Revier hier, um mich zu besuchen?“

„Nein.“

Ein Mann und eine Frau sitzen auf den Vordersitzen eines gepanzerten Motorwagens. Die Frau ist am Steuer, der Mann zündet sich eine Zigarette an. Sein Name ist Jean Vicquemare; die Reifen der Maschine rasen über den Asphalt. Vor ihnen steigen Hafenkräne in den Himmel empor …

„Und wieder zurück ins Rattenloch“, sagt er.

„Wirklich nicht?“

„Ich habe mich nach dem Kampf bei Ihrem Revier gemeldet. Die Verletzung wurde erfasst. Sie haben mir gesagt, dass sie Officers entsandt haben, die zu Ihnen stoßen werden.“

„Merkwürdig. Sie haben aber niemanden gesehen, oder?“

Er hält kurz inne. „Ich bin mir sicher, dass sie sich Sorgen um Sie machen.“

Es bedeutet, dass er sie hier nicht gesehen hat, als du weg warst. Sie machen sich nicht wirklich Sorgen um dich. Andernfalls wären sie jetzt hier, nicht wahr?

„Wenn ich ihnen so große Sorgen bereite, warum sind sie dann nicht hier?“

„Ich weiß es nicht.“

Es mag sein, dass er eine Ahnung hat — doch die wird er mit Euch nicht teilen.

Er denkt sich: Das ist eine Sache zwischen dir und ihnen.

Du regst dich lieber nicht noch mehr auf; es tut so schon genug weh.

Entschuldige.

„Okay.“

„Ich bin mir sicher, dass sie sich Sorgen um Sie machen.“

Nein. Wenn sie sich ernsthaft Sorgen um dich machen würden, wären sie jetzt hier.

„Gut. Ich brauche die nicht.“

„Ist das nicht … eigenartig?“

„Ich bin denen vollkommen egal.“

„Wer hat mich behandelt, wenn nicht mein Revier?“

„Ich war das.“

„Danke.“

„Keine Ursache.“

„Ich wusste gar nicht, dass Sie das … können.“

„Es gehört zur Aufgabenkette eines Detectives. Sie können das auch.“

Das kannst du wirklich. Offenbar kannst du sogar eine deformierte Kugel entfernen …

Tatsächlich? Du bist dir ziemlich sicher, dass du das nicht kannst.

„Okay …“ (Du stehst auf.)

„Immer mit der Ruhe …“ Vor deinen Augen verschwimmt der Lieutenant wieder zu einem Doppelbild. Ein oranger Farbfleck des Schmerzes …

Du kannst es schaffen. Leg einfach nicht zu viel Gewicht auf dieses Bein.

Dein Gleichgewichtssinn spottet jeder Beschreibung. Auf deinem wackligen Bein fühlst du dich, als würdest du gleich vornüberfallen …

„Wie geht es Ihnen?“

„Meine … Discozeit ist vorbei.“

„Ihre Discozeit hätte eigentlich schon ziemlich lange vorbei sein sollen, Officer.“

„Mir geht’s richtig schlecht, Kim. Alles läuft schlecht.“

Der Lieutenant antwortet nicht – er sieht dir nur zu, wie du dich kaum auf den Beinen hältst.

Er denkt, dass du dich wieder hinsetzen solltest. Los, Rücken gerade … Du setzt dich NIRGENDWO hin.

„Ich fühle mich wie neugeboren. Rocken wir die Hütte.“

Er nickt.

„Das ist egal. Ich bin schließlich egal. Es spielt keine Rolle.“

„Gnnnn …“

Der Lieutenant beobachtet dich dabei, wie du dich kaum auf den Beinen hältst.

„Sind Sie verletzt?“

„Nur ein wenig.“ Er reibt sich das Kinn. „Ich habe eine Gehirnerschütterung, weil mich der Major mit seinem Waffenschaft geschlagen hat … Ich versuche, mich nicht zu sehr zu bewegen.“

„Wenn Sie mich nicht gewarnt hätten, würde es jetzt deutlich schlechter um mich stehen.“ Er hält kurz inne. „Danke dafür. Er hat mich auf dem falschen Fuß erwischt. Dumm von mir …“

„Nur ein wenig.“ Er reibt sich das Kinn. „Ich habe eine Gehirnerschütterung, weil mich diese Frau mit ihrem Waffenschaft geschlagen hat … Ich versuche, mich nicht zu sehr zu bewegen.“

„Wenn Sie mich nicht gewarnt hätten, würde es jetzt schlechter um mich stehen.“ Er hält kurz inne. „Danke dafür. Sie hat mich auf dem falschen Fuß erwischt. Dumm von mir …“

„Ich bin ein Psycholokomotor.“