Gespräch · Kim Kitsuragi

(Du ziehst die getrocknete Blume hervor. Beim Herausrupfen zerfällt sie in ihre Einzelteile.) „Das hier, erinnern Sie sich?“

„Es steht nicht jeder Mist in dieser Stadt mit dem Fall in Verbindung. Sie müssen nicht alles einstecken.“

Da liegt er falsch!

„Doch, Kim. Es steht jeder Mist in dieser Stadt mit dem Fall in Verbindung.“

„Okay.“ Er gibt nach, ist aber zweifelsohne anderer Meinung.

„Okay.“

„Hm.“

„Was?“

„Sie waren auf dem Dach. Ich habe sie … Ich habe sie nicht erwischt. Ich verdammter Tollpatsch …“

„Es steht nicht jeder Mist in dieser Stadt mit dem Fall in Verbindung. Sie müssen nicht alles erwischen.“

„Überall sind diese … alten Bunker und Waffenverstecke …“

„Würden wir es darauf anlegen, könnten wir noch tausend weitere finden. Ganz Revachol ist voll davon.“

Aber sie haben so geheimnisvoll gewirkt.

„Ich kann einfach nicht glauben, dass sie alle so scheißnutzlos sind!“

„Kein Grund, so melodramatisch zu werden.“

„Ich werde einfach nichts mehr sagen …“

Es ist kurz still – er sagt auch nichts mehr.

„Eine altertümliche Kugel … aus einer Belle-Magrave, 44,6 mm. Wie schwierig kann es schon sein, so eine zu finden? Wie schwierig kann es sein?“

„Es ist sogar extrem leicht. Hier liegen vom Krieg her noch Tausende herum. Alle komplett unbrauchbar. Gerade weil es so leicht ist, ist diese Kugel völlig nutzlos für uns.“

„Was ist mit dem Loch in der … autsch … Wand? Jemand hat ein Auge auf sie geworfen.“

„Ich weiß nicht …“ Er reibt sich den Nacken. „Das ist schon seit Jahren da.“

„Das Wunder ist noch nicht geschehen. Es ist noch nicht vorbei.“

Er weiß nicht, was er antworten soll. Er blickt aus dem Fester, dann wieder zu dir.

Draußen muss es Morgen sein, denkst du.

„Wissen Sie, was ich von … der Verbrechensaufklärung halte?“ (Du schließt das Thema ab.)

„Ich würde gerne hören, was Sie von der Verbrechensaufklärung halten.“

„Verbrechen aufzuklären, ist anstrengend.“

„Es ist wirklich äußerst anstrengend.“

Er hört sich überraschend erschöpft an.

Wahrscheinlich ist er wegen der Gehirnerschütterung etwas benommen.

„So ist es. Geben wir auf. Zeit, was trinken zu gehen.“

„Das glaube ich nicht.“ Er macht eine kurze Pause. „Sind Sie bereit, wieder loszuhumpeln?“

Du sagst nichts.

„Sind Sie bereit, wieder loszuhumpeln?“

„Sie sind noch nicht bereit, aufzugeben, oder?“

„Nein.“ Er macht eine kurze Pause. „Sind Sie bereit, wieder loszuhumpeln?“

„Verbrechen aufzuklären, ist superleicht.“

„Ernsthaft? Weil es mir eher schwer erscheint.“

„Eigentlich würde ich über dieses Verbrechen gerne noch etwas reden, bevor ich Ihnen sage, wie schwer ich es finde.“

„Schießen Sie los.“

„Verbrechen aufzuklären, ist fast unmöglich.“

„Ja, manchmal fühlt es sich so an.“

Er zieht eine Augenbraue nach oben – der Deckenventilator dreht sich geduldig über seinem Kopf.

„Okay, nur um ganz sicherzugehen: Klaasje ist entkommen?!“

Er nickt. „Ganz genau. Anders kann man es nicht ausdrücken. Wir haben es vermasselt.“

Er hat seinen Frieden damit geschlossen. Er hatte die Zeit dafür.

„Etwas treibt dort draußen sein Wesen. Ich spüre es.“

„Und was?“

„Etwas.“

„Etwas“, wiederholt er. Es scheint, als wäre er über dieses Etwas nicht sonderlich begeistert.

„Nichts.“

„Hm …“, brummelt er, während er über etwas anderes nachdenkt.

„Die gottverdammten Fußspuren!“

„Ja“, sagt er. „Die verfluchten Fußspuren – uns einfach zu keiner Lösung zu führen! Au diable.“

„Das kommt alles nur davon, dass ich La Puta Madres Peone bin, oder?“

„Seien Sie nicht so selbstverliebt. Die Hälfte der Polizisten in Revachol-West sind seine Peones. Selbst wenn Sie dazugehören würden, wäre das kein entscheidender Faktor für diesen Fall.“

„Okay.“

„Okay“, wiederholt er.

„Es steht außer Zweifel. Jules hat es mir erzählt; er ist von meinem Revier.“

„Ich habe schon Leute über mich sagen hören, ich ließe mich von La Puta Madre schmieren.“ Er sieht dir fest in die Augen. „Und das stimmt keineswegs.“