Gespräch · Kim Kitsuragi

Er lässt sich auf keinen Fall von La Puta Madre schmieren.

Das ist durchaus etwas dran.

„Ich weiß es nicht. Ich glaube, die Theorie, die Sie angestellt haben – dass es jemand anders gewesen sei, außerhalb des Kreises unserer Verdächtigen –, war korrekt. Man kann es nur hoffen. Jeder innerhalb des Kreises ist entweder tot oder verschwunden.“

„Ich weiß es nicht. Ich glaube, diese gewagte Theorie, die Sie über Klaasje angestellt haben, war falsch. Wir haben weder ein Motiv noch eine Waffe gefunden.“

„Ich weiß es nicht. Ich glaube, dass die Theorie, die Sie angestellt haben – dass Ruby es war –, nicht aufgeht. Wenn wir sie je finden, können wir ihr wegen allerlei Vergehen nachjagen, aber nicht wegen dieser Sache.“

„Das herauszufinden, war unser Ziel, nicht wahr? Ganz ehrlich, ich weiß es einfach nicht. Der Kreis unserer Verdächtigen ist für immer dahin. Wir haben gar keine Verdächtigen, sondern bloß einen Scherbenhaufen.“

„Ich weiß es nicht. Ich glaube jedenfalls, Ihre äußerst gewagte Theorie darüber, dass Sie der Mörder seien, war falsch. Es gibt keinen einzigen Beweis dafür.“

„Glauben Sie, dass sie für uns … nützlicher sein könnte?“

„Hinter Schloss und Riegel? Nein, ehrlich gesagt wäre sie uns in Freiheit nützlicher. Aber es war die richtige Entscheidung.“

„Vielleicht ist sie es? Vielleicht hat sie ihren Teil der Abmachung erfüllt. Ruby ist auf jeden Fall weg. Und Klaasje auch. Wir hätten sie wirklich verhaften sollen, wissen Sie?“

„Moment mal. Sie haben nachgesehen? Sie ist wirklich …“

„Garte hat mir bestätigt, dass sie zwanzig Minuten, bevor das Tribunal aufgetaucht ist, verschwunden ist.“

„Augenblick mal! Klaasje ist auch weg?“

„Allerdings,“ bestätigt er mit einem Nicken. „Sie ist zwanzig Minuten, bevor das Tribunal aufgetaucht ist, verschwunden. Ich habe Herrn Garte gefragt.“

„Es hat sich herausgestellt, dass es eine schlechte Idee war, sie nicht zu verhaften, aber …“ Er zuckt mit den Schultern. „Vielleicht wird sich diese gute Tat auszahlen, wenn wir an der Himmelspforte stehen.“

Wer hätte das gedacht?

Übrigens glaubt der Lieutenant nicht wirklich, dass ihr spirituelle Vergütung erlangt, weil ihr sie habt entkommen lassen. Ihr müsst einfach damit leben.

„Sie denken nicht, dass es eine gute Idee war?“

„Ich weiß nicht, was ich denken soll. Vielleicht war es auch gar keine so schlechte Idee. Irgendwo im Getriebe sitzt ein Stift, der Krenel davon abhält, eine Todesschwadron zu schicken …“ Er blickt zum Fenster hinaus.

„Joyce ist weg?“

„Ja, sie ist gestern in der Frühe aufgebrochen, um den Vorstand von Wild Pines zu treffen – zumindest hat man mir das gesagt. Irgendwo im Getriebe sitzt ein Stift, der Krenel davon abhält, eine Todesschwadron zu schicken …“ Er blickt zum Fenster hinaus.

„Gut, denn ich weiß es genau.“

„Ach ja? Denn wir können nicht mit Evrart reden; der Hafen ist abgeriegelt – alle, die sich dort befinden, sind jetzt außerhalb unserer Reichweite. Und Joyce ist auch weg.“

„Aber … ich weiß es auch nicht.“

„Dieses Zimmer … Es ist sauber.“

„Herr Garte hat es saubergemacht. Es hat ihn einen ganzen Tag gekostet.“

„Wie lange war ich weg?“

„Zwei Tage. Mehr oder weniger weg – Sie waren wach genug, um Drouamin zu nehmen und zu fluchen. Und Wasser zu trinken.“

„Kim, die Piss-Jacke … Haben Sie sie ausgezogen?“

„Ja“, erwidert er. „Der Witz war nicht mehr lustig. Ich habe sie ausgezogen.“

Die unmittelbare Nähe des Todes muss den Lieutenant dazu bewegt haben, seine Lebensentscheidungen zu überdenken. Mit der Jacke hat er abgeschlossen.

„Ich bin bereit.“ (Du schließt das Thema ab.)

„Gut.“ Er macht eine Pause. „Wohin wollen Sie humpeln?“

„Ich weiß es nicht.“

„Ich auch nicht. Gehen wir und hoffen wir darauf, dass sich etwas ergibt, bevor Sie verbluten. Klaasjes Zimmer ist in der Nähe …“ Er drückt seine Zigarette an der Sohle seines Stiefels aus.

„Vielleicht werfen wir noch einmal einen Blick aufs Fenster? Das, durch das er erschossen wurde. Sonst weiß ich auch nicht … Mir fällt nichts Besseres ein.“

„Ich auch nicht. Gehen wir und hoffen wir darauf, dass sich etwas ergibt, bevor Sie verbluten. Klaasjes Zimmer ist in der Nähe …“ Er sieht zur Tür hinüber.

„Wir sollten Klaasjes Zimmer untersuchen, oben.“

„Warum nicht …“ Er drückt seine Zigarette an der Sohle seines Stiefels aus.

„Warum nicht.“ Er sieht zur Decke hinauf. Dann zur Tür.

„Wandern wir einfach ziellos herum, bis sich vor uns ein Anhaltspunkt auftut.“

„Tun wir das.“ Er drückt seine Zigarette an der Sohle seines Stiefels aus.

„Tun wir das.“ Er sieht zur Decke hinauf. Dann zur Tür. „Aber eigentlich bin ich zu müde für einen langen Fußmarsch. Klaasjes Zimmer ist ganz in der Nähe.“

Der Lieutenant hat davon gesprochen, sich noch mehr mit der Ballistik zu beschäftigen …

Außerdem ist es nicht weit. Du wirst den Weg dorthin ertragen.

Ballistik. In Klaasjes Zimmer. Einmal sorgfältig alles durchgehen.

Eine Böe weht von der Bucht herüber; der Duraluminiumkasten um dich herum vibriert kaum wahrnehmbar … Eine vertraute Kälte, ein roter Faden oben auf dem Dach. Straff. Vom Wind gezupft wie eine Saite.

„Was ist … passiert?“

„Was passiert ist? Sie haben dem Major ins Gesicht geschossen. Das hat zu einem Feuergefecht geführt.“

„Ist er tot?“

„Ja.“

Du bist ein echter Mörder, Harry.

Ein blutiger Mörder.

Du schluckst …

„Als Vergeltung hat ihr Schütze versucht, Sie zu erschießen. Er hat verfehlt – oder Sie sind zur Seite gesprungen …“

„Und dann?“

„Ich habe ihn angeschossen, als Glen eine Kugel in die Wirbelsäule bekommen hat. Sie war für mich bestimmt – er hat nicht überlebt.“ Er macht eine Pause.

Er ist nicht das erste Mal, das jemand an seiner statt gestorben ist. Er fährt fort.

„Titus, der Dicke Angus und Theo sind vorgeprescht. Angus und Theo haben es nicht geschafft. Sie sind beide gestorben, bevor sie in der Notaufnahme angekommen sind. Genau wie Alain und der Musiker, sein Name ist mir entfallen …“

„Titus ist tot?“