Gespräch · Evrart Claire

„Ich freue mich immer, Sie aufklären und unterhalten zu können, mein Freund.“ Er trinkt einen Schluck von seinem Kaffee. „Also, worüber wollen Sie reden?“

„Haben Sie den Befehl zur Tötung des Gehängten gegeben?“

„Den Befehl gegeben? Sie wissen doch, dass meine Männer ihn nicht getötet haben. Sie haben Ihnen gesagt, dass es ein glücklicher Zufall war. Sie wissen doch, wie das ist. Niemand ergreift die Initiative. Wenn ich ihn hätte umbringen wollen, hätte ich das selbst tun müssen. Und dazu bin ich zu fett.“

„Warum sind Sie eigentlich so dick?“

„Freut mich, dass Sie das fragen. Ich habe Typ-2-Diabetes, weil süßes und fettiges Zeug alles war, was meine Mutter mir und meinem Bruder Edgar zu geben wusste, als wir Kinder waren.“

Er droht mit seinem Finger. „Und das war auch gut so, weil ich dadurch hässlich wurde. Und hässliche Leute, Harry, sind viel bessere Politiker.“

Das stimmt allerdings. Die Leute vertrauen attraktiven Menschen nicht.

„Okay, noch eine Frage.“

„Ich höre, Harry.“

„Was bringt es Ihnen, dass er tot ist?“

„Na, einen Krieg natürlich.“

„Und was bringt Ihnen ein Krieg?“

„Den Sieg, Herr Kitsuragi. Er bringt mir den Sieg. Wir brechen einen Krieg mit der Wild-Pines-Gruppe vom Zaun – und siegen, bevor denen überhaupt klarwird, dass ein Krieg stattfindet.“

„Das sind trainierte Leute vom Militär. Haben Sie denn keine Angst um Ihre Männer?“

„Harry, wir sind ihnen zahlenmäßig fünfzehnhundert zu eins überlegen. Und zwar allein in Martinaise. Bei all den Gewerkschaften in Revachol – und mit der öffentlichen Meinung auf unserer Seite – werden wir schon mit zwei Männern fertig. Oder mit fünfzehn. Oder sogar fünfzig.“

„Je mehr sie schicken, desto schlimmer wird es für sie. Es war ein Riesenfehler von ihnen, diese Typen anzuheuern. Niemand mag ausländische Söldner. Die Linken hassen sie, die Faschisten hassen sie, sogar die Moralisten finden sie geschmacklos.“

„Was genau hat das mit dem Streik zu tun?“

„Harry, es gibt keinen Streik, nur Krieg. Klassenkrieg. Oder, wie Unternehmer es ausdrücken würden: eine feindliche Übernahme. Obwohl, Moment …“ Er hält inne und reibt sich das Kinn. „Heißt das, man bezahlt etwas dafür? Das tun wir nämlich nicht.“

„Wir werden nicht nachgeben. Wir werden ihnen Verladestation B wegnehmen: die Straßen, die Tore, die Container, den großen Kran … sogar die verdammte Kaffeemaschine. Wir nehmen ihnen alles weg, für das Volk. Und dann scheißen wir auf Wild Pines.“

Das Wort scheißen klingt wie ein Geschoss, wenn er es sagt. Er flucht nicht oft.

„Darum also haben Sie Joyce nicht hereingelassen?“

„Ja. Und deshalb habe ich auch diesen Zwerg von einem Gaumont rausgeworfen. Er ist zu nett. Ich kann ihm das nicht antun. Außerdem weiß er, wie er hier reinkommt. Die Frau dagegen weiß nicht, was der Unterschied zwischen ihren Titten und ihrem Arsch ist. Sie hat nicht den Hauch einer Chance.“

„Warum verraten Sie mir Ihre Pläne?“

„Weil wir Freunde sind, Harry! Außerdem spielt es jetzt keine Rolle mehr. Wenn Sie wollen, können Sie es ihr erzählen. Das wird am Lauf der Dinge nichts ändern. Unser Vorsprung ist zu groß.“

Er wirft einen Blick auf die Schwertfischuhr und nickt: „Es ist schon im Gang.“

„Wie bitte?“

„Der Unterschied zwischen ihren Titten und ihrem Arsch. Das sagt man hier so.“

Nein, das sagt nur er.

„Haben Sie Joyce darum hier nicht reingelassen?“

„Ja, alle hassen sie. Bis auf die Ultraliberalen vielleicht. Und zufälligerweise bin ich einer.“

„Sie sind kein Ultraliberaler, Harry. Jetzt hören Sie auf mit diesem Scheiß. Seien Sie kein Vollidiot.“ Er lächelt freundlich.

„Wissen Sie, welche Auswirkung zwei Seraisische Riesenhornissen auf ein ganzes Bienenvolk haben können? Sie zerstören es.“

„Das weiß ich. Das ist eine gute Geschichte, Harry.“ Er nickt. „Wissen Sie auch, wie das Bienenvolk die Riesenhornisse tötet? Sie umschwärmen und bedecken sie, bis sie einen schlimmen Hitzschlag erleidet und stirbt.“

Zufrieden verschränkt er seine Hände und stellt sich vor, wie die Körpertemperatur der Hornisse steigt.

Sie rösten sie lebendig in ihrem Exoskelett.

„Ja, aber was bringt Ihnen ein Krieg?“

„Den Sieg, Harry. Er bringt mir den Sieg. Wir brechen einen Krieg mit der Wild-Pines-Gruppe vom Zaun – und siegen, bevor denen überhaupt klarwird, dass ein Krieg stattfindet.“

„Das habe ich nicht, Harry.“ Er schüttelt energisch den Kopf. „Obwohl ich wirklich, wirklich froh bin, dass er tot ist.“

„Wie viele Leute sind denn in der Gewerkschaft?“

„2 372“, antwortet er wie aus der Pistole geschossen. „Und natürlich meine Wenigkeit.“

2 373 ist eine ansehnliche Größe für eine Arbeiterorganisation in Revachol.

Und sie sind alle hochmotiviert. Zumindest die, die du gesehen hast.

„Kann ich Sie etwas zu bestimmten Gewerkschaftlern fragen?“

„Bestimmte Gewerkschaftler sind für uns längst gegessen. Hier geht es um das große Ganze.“ Seine Augen glänzen. „Wir reden hier von der Zukunft von Revachol, Harry.“

„Damit können Sie Leonard behelligen.“ Er zeigt auf die Tür. „Er liebt es, über solche Sachen zu reden. Aber mir geht es hier um das große Ganze, Harry.“

Irgendetwas ist jetzt anders an ihm. Er wirkt dynamischer und lebendiger, wenn er vom „großen Ganzen“ redet.

„Wer hat den Gehängten auf dem Gewissen?“

„Keine Ahnung. So viel ich weiß, hätte es seine eigene Mutter sein können. Wenn Sie den Typen je finden, geben Sie ihm einen dicken, fetten Kuss von Evrart Claire. Ohne ihn hätte ich das nicht geschafft.“

Er weiß es wirklich nicht.

Ein Typ, hm?

„Woher wissen Sie, dass es ein Typ war?“

„Das weiß ich nicht. Wie ich schon sagte, hätte es seine eigene Mutter sein können … Ich bin mir ziemlich sicher, dass es niemand von der Gewerkschaft war. Vielleicht war es die Mafia … oder vielleicht hat er sich umgebracht, weil er ein verkappter Sozialist war? Die Wahrheit ist – ich weiß es nicht.“

Er weiß es wirklich nicht.

„Was war das Kleingedruckte in dem Dokument, das ich abgeschickt habe? Was war der Haken?“

„Da war nichts Kleingedrucktes, Harry.“ Er lehnt sich nach vorn. „Aber ich hoffe schon, dass der Baulärm und die Absperrungen einige Leute zu einem Umzug ermutigen werden. Wer würde das nicht tun, wenn er sich den Krach ein Jahr lang angehört hat?“

Huch … Ja, der Lärm wird sie dazu bringen. Der wird schlimm sein.

„Und wenn sie das tun …“ Er hält seinen Zeigefinger hoch. „Dann wird es einen passenden Ort geben, an dem sie unterkommen können. Momentan lasse ich die Gebäude am Kreisverkehr renovieren und zu erschwinglichen Arbeiterpalästen umbauen.“

Stolz breitet er die Hände aus, um zu zeigen, wie groß die Paläste sein werden. Riesig.

„Das Dorf ist also dem Untergang geweiht“, stellt der Lieutenant grimmig fest.

„Sie waren doch dort und haben es gesehen. Es ist eine Einöde, wo es nichts mehr gibt. Aber lassen Sie sich das gesagt sein, Harry.“ Er knallt seine Faust auf den Tisch, so dass etwas von dem Kaffee auf den Tisch schwappt. „Wir werden dort neu durchstarten.“