Conversación · Garte, el gerente

"Sí, sus dotes policiales han dado sus frutos. Estoy convencido de que recibirá una condecoración. Puede que hasta un ascenso".

"Debe importarte mucho este sitio si llevas trabajando aquí tanto tiempo".

"En fin, es una pena que ahora esté maldito". (Concluir).

"Lo que usted diga". Intenta fruncir el ceño, pero está demasiado absorto en sus pensamientos para llevarlo a cabo. "¿Algo más? Porque si no, tengo que pensar en una forma de meter aquí las máquinas de pinball...".

"¿Quién es el dueño de este sitio?".

"Una empresa de gestión inmobiliaria. Nunca vienen por aquí, solo envían a recoger el dinero. Sinceramente, creo que se traen algún trapicheo de blanqueo de dinero".

Hay cierto toque mordaz. Es evidente que él es el que hace el trabajo de verdad.

"Bueno, entonces te deseo buena suerte con este sitio". (Concluir).

"Aquí la suerte no tiene cabida". Mira hacia donde se encuentra la habitación secreta. "Tengo que pensar dónde colocar las máquinas de pinball... me da en la nariz que resultarán útiles".

Contra la maldición. Está implícito.

"Así que si no tiene nada más que añadir sobre mi establecimiento, podemos... ¿dejarlo aquí?".

"¿Y quién lo llamó Whirling-in-Rags?".

"Bueno, evidentemente la inmobiliaria no".

"¿Fue usted?".

"¿Qué? ¿Le sorprende? Es un nombre genial. A los gerentes también se nos ocurren nombres decentes. Lo saqué de una canción".

"¿Una canción?".

"Sí, Hail Holy Queen, de The Etenniers. 'Hail holy queen of the sea'", cita. "'You're whirling in rags... you're vast and you're sad'".

"Buena elección", el teniente asiente.

Buena elección.

"¿Tú?".

"¿Qué hay de los otros locales que gestionas?".

"¿Qué pasa con ellos?". Se encoge de hombros. "Uno es un sótano frecuentado por comunistas que fuman como carreteros. Le aseguro que estoy hasta las narices de Kras Mazov, Ignus Nilsen y esos fantasmas del pasado...".

Está dudando. No está seguro de si compartir contigo la información. Anímalo.

No tiene por qué compartir conmigo nada que no quiera.

"En fin, creía que estábamos hablando del Whirling".

"¿Y el otro?".

"El otro es un puesto de kebab. Tiene mucho éxito, a su manera... Pero no hay nada como el Whirling".

Supones que no son tantos.

"El Whirling solía ser el Salón de Arcade Pinball Delta Este antes de caer en desgracia. Aunque puede que el Whirling escape a la maldición...".

"Un momento, ¿ni siquiera una vez? ¿A ti no te parece eso ya una señal de declive?".

"Es una señal de que el Whirling-in-Rags no tiene nada que ver con ninguna Zona Comercial Maldita. Al contrario, estamos revitalizando el barrio".

"Cálmese, Sr. Garte. Estoy convencido de que no existe tal maldición. Simplemente quiere compartir sus hallazgos con usted".

"El Whirling está junto al otro edificio y además también está el taller de pinball. El Whirling no ha sido siempre un hostal...".

"Obviamente". Hace un gesto de barrido con el brazo. "Observe los azulejos pre-revolucionarios. Este edificio es viejo y orgulloso. ¿Qué más da que antes fuera un salón de pinball?".

"Hay una puerta de acero azul la leche de misteriosa en la parte de atrás de la cocina".

"Ah, sí, esa puerta. Bueno, no tiene nada de misteriosa. No es más que una puerta". Se encoge de hombros.

"De acuerdo, no importa".

"Vale. ¿Algo más?".

"¿Sabes a dónde lleva? ¿Tienes...?".

"No, no sé adónde lleva... y no, tampoco tengo la llave. No sé cómo entrar y tampoco es que me importe. Ni que me lo hubiera estado preguntando durante diez años. Seguro que solo es un almacén del Frittte".

Por supuesto: obsesionarse es justo lo que ha estado haciendo. Durante diez años.

"O algún trastero polvoriento y aburrido lleno de chatarra... Chatarra y polvo". Pasa el dedo por la barra para comprobar si hay suciedad.

Intenta mantener un aire de indiferencia, pero no es en absoluto convincente.

"Yo creo que te gustaría saber lo que hay ahí atrás".

"Bueno... tal vez un poco". Se encoge de hombros. "Pero mi trabajo no me deja tiempo para obsesionarme con una de las puertas cerradas con llave de uno de los establecimientos que dirijo...".

"Así que no la he abierto. No obstante, he limpiado este sitio cientos de veces después de que se marcharan los animales. Nunca he dado con la llave, así que buena suerte".

Dejar que finja indiferencia.

Se mira el polvo en el dedo y lo limpia.

"Entonces... por dejarlo claro, ¿no sabes cómo abrirla?".

"Nop. Ni idea. Y tampoco quiero saberlo".

"Hay una mirilla en la pared".

Se sobresalta. "¿En qué pared?".

"En la de arriba, en la habitación secreta de atrás, que da justo al dormitorio de Klaasje. Creo que podría ser para... espiar a los huéspedes".

"Me encargaré de que lo arreglen de inmediato. Gracias por el aviso. Le aseguro que el Whirling no tolerará el espionaje de sus huéspedes".

El color ha desaparecido de su rostro.

Qué lástima. Mira que tapar una mirilla tan cojonuda...

"¿No podrías dejar el agujero? ¿Y si te alquilaran la habitación unas macizas...?". (Guiñarle el ojo).

"Por supuesto que no. Menuda estupidez. Ni siquiera sé a qué viene esto...".

"En su defensa... diré que yo tampoco".

"¿Seguro que no has estado espiando a los huéspedes?".