Conversación · Garte, el gerente

"Por supuesto que no". Respira agitado. "Que le den por insinuarlo siquiera. No fui yo ni mis empleados. El establecimiento lo investigará y llegará al fondo del asunto".

Bueno, no cabe duda de que no está mintiendo. No pondría su negocio en peligro de tal manera.

"Señor, tan solo le ha hecho una pregunta. Es su trabajo... y el mío. Asegúrese de que se tapa".

"Sí, por supuesto". Calma su respiración. "Lo siento. Es que llevo un día... y ahora lo del agujero en la pared".

"Está bien, informado quedas". (Concluir).

"Gracias, me encargaré personalmente. ¿Algo más relacionado con el establecimiento? Espero que no...".

"Quizás alguno de los empleados fuera curioso...".

"Pongo la mano en el fuego por mis empleados, al igual que por mí mismo... y sin duda no soy yo el que va por ahí haciendo agujeros en las paredes". Se cruza de brazos y te mira desafiante.

"No, aquí no contratamos a gente así. Gracias por decírmelo, me ocuparé de ello lo antes posible".

"Klaasje, la de la habitación nº 3. Fue ella quien manipuló la línea telefónica".

"¿Por qué?". Se detiene. "No. Al carajo, no quiero saberlo. No quiero saber por qué estos degenerados hacen lo que hacen. Y yo que pensaba que al menos tenía un cliente en condiciones en el hostal...".

No le gusta nada que haya sido Klaasje.

"Tienes a Lena. Lena es buena cliente".

"Sí, ya... pero ella no es una huésped, ¿verdad?".

"En fin, le pasaré a esa mujer la factura y zanjaremos el tema... Ahora, ¿quería alguna cosa más?".

"¿Qué?", la mujer interviene. "¿Me ha llamado alguien?".

"Estábamos haciéndole un cumplido. Y descubriendo que la degenerada de la habitación nº 3 se ha cargado la línea telefónica. ¡Todo va bien!", grita, volviéndose después hacia ti.

"Por lo menos paga sus cosas a tiempo... le pasaré la factura y zanjaremos este asunto. ¿Alguna cosa más?".

"Ya, apuesto a que querías que no fuera ella".

"¿Qué quiere decir con eso? Patina, amigo. Ella no es mi tipo. Por lo menos paga sus facturas a tiempo. Le pasaré la factura y zanjaremos este asunto".

Umm... vaya. Va en serio que no es su tipo. Su embrujo no se ha extendido hasta aquí.

"¿Necesitaba alguna cosa más? Tengo como cuatro mil posavasos que apilar y después tendré que lavar los platos, porque al parecer resulta que ahora también es cosa mía".

"En fin, bueno, misterio resuelto. No me gustan los cabos sueltos".

"Ya, a mí tampoco. Gracias por decírmelo, supongo. Por lo menos paga sus facturas a tiempo... le pasaré la factura y zanjaremos este asunto".

Umm... parece que tiene dinero escondido en alguna parte. Lo suficiente para ser una huésped estable.

"Garte, he visto un cartel que decía que no puedo entrar en la cocina. ¿Por qué no puedo entrar en la cocina?".

"¿Es que ahora es cocinero? No es asunto suyo".

"Pero podría haber algo relevante para la investigación en la cocina".

Pone los ojos en blanco. "A ver, al cadáver no lo cocieron: lo apalearon. ¿Qué relación podría tener la cocina con...". Cambia de opinión.

"Bien. Vale. La cocina permanece cerrada hasta las 13:00 porque el cocinero está trabajando. Puede husmear a partir de esa hora... si no queda más remedio".

"Quizás lo sea".

"No, usted lo que es, es un peligro...". Se controla. "Bien. Vale. La cocina permanece cerrada hasta las 13:00 porque el cocinero de verdad está trabajando. Puede husmear a partir de esa hora... si no queda más remedio".

"Tengo una orden de registro".

"No me lo trago".

"¿Cómo estás tan seguro?".

"Si tuviera una orden, me la estaría restregando por la cara ahora mismo". Se cruza de brazos.

"Además, la MCR no emite órdenes de registro. Conozco la ley. Tendrá que esperar a que abra la cocina, si es que tiene que entrar ahí. Lo cual no es así".

¿Eres consciente de que puedes entrar en la cocina a partir de las 13:00? Aquí tus encantos de superestrella o tus triquiñuelas a lo Bo Sam tienen poco que hacer.

Bo Sam es el acrónimo de boxeo samarano. Cosas de artes marciales gráciles. El estilo Bo Sam implica sigilo, inteligencia y molar. Es solo para que lo sepas.

"Más te vale creerlo, capullo".

"¿Capullo?". Sacude la cabeza. "Debería dejar los tacos, no le hacen más guay. Esto no es una guardería".

"Pero es que tengo mucha hambre".

"¿Y quiere que haga una excepción? Ni siquiera es huésped del hostal hasta que salde sus cuentas pendientes...". Cambia de opinión.

"Sé que dijiste que me dirías algo del paquete, pero... ¿y ahora? ¿Ha llegado ya?".

"No me voy ni a molestar en responderle".

Demasiado tarde. Ya lo ha hecho.

"Me parece justo".

Esta vez el hombre permanece en silencio. Te mira con expectación.

"Pero acabas de hacerlo".

"Necesito un trago. ¿Me pones uno?".

"¿Acaso tengo una coctelera en las manos? ¿Le parece esto...". Señala su mano vacía. "... una coctelera?".

Parece molesto.

... no es una coctelera. No hay nada. No tiene nada en la mano.

"Pareces molesto... ¿por qué? Yo solo quiero un trago".

"¿Acaso llevo una pajarita? ¿Tengo puesta una pajarita y estoy haciendo esto...?". Agita, con ímpetu, una coctelera imaginaria.

"¿Estoy sonriendo? ¿Me ve sonreír y agitar mi pequeña coctelera? ¿No? ¿Sabe por qué?".

Porque él no es el camarero.

"¿Por qué?".

"Porque NO soy el camarero. Soy el gerente. ¿Alguna cosa más?".

Lo que quieres ES UNA PUTA COPA. ¿Es que es tan difícil de entender?