Conversación · Garte, el gerente

"Bien. Me alegro de que lo sienta. No pienso dejar que nadie más vuelva a subirse ahí. Y ahora, ¿quería algo?".

"Que te jodan, tengo un alma inmensa a la que ella siempre regresará".

"Me alegro por usted. No pienso dejar que nadie más vuelva a subirse ahí... en la vida. Y ahora, ¿quería algo?".

Te sientes mal de repente. Con el ojo de tu mente, ves los delicados trazos de la escritura.

¿De qué iba eso? ¿Ella, quién? ¿Y por qué de repente te sientes como una mierda...?

"Olvídalo, tenía algo".

"¿Cómo podría olvidarlo?". Deja de aplaudir lentamente. "Ha sido inolvidable...".

"No has comprendido mi actuación. ¿Recuerdas las notas agudas? Las hice a propósito para transmitir una tristeza tensa y extenuante".

"Lo capto. Cantó como una mierda a propósito. Qué original. No pienso dejar que nadie más vuelva a subirse ahí... en la vida. Y ahora, ¿quería algo?".

"Ey". Te saluda con la cabeza. "¿Necesitaba algo?".

Vaya vaya... traerle ese pájaro ha tenido un impacto positivo en su actitud.

"¿Le puedo ayudar en algo?". Enarca una ceja.

Ese cabronazo engreído sabe que te has quedado fuera de la habitación. Seguro que por dentro se está descojonando de ti.

No. No quiero encabronarme.

¿PERO QUÉ COÑO? Se está partiendo el culo de risa por intentar no enfadarte... ENCABRÓNATE.

"¿Te estás riendo de mí?".

"¿... qué?".

Bien. Ahora se está acojonando. Finge que no sabe de lo que estás hablando. No dejes que se salga con la suya.

"Hipócrita hijo de puta, no te vas a salir con la tuya. ¡Nadie se ríe de La Ley!".

"¿Acaso le parece que me esté riendo? ¿Tengo una sonrisa en la cara? Ya sé a qué viene esto. Es por la cerradura electrónica que no le deja entrar en la habitación... y para mí, esto es de todo menos divertido".

"¿Sabe por qué? Porque las facturas impagadas no son divertidas cuando uno tiene que dirigir tres establecimientos". Se cruza de brazos y suspira. "Ahora podemos hablar de una solución al problema".

Asumir esta postura lo ha hecho temblar un poco. Le has puesto nervioso, aunque no quiere que se note.

Mira a esa puta mancha de corrida hijoputa. Está suplicando que lo pongan contra el suelo del establecimiento.

Relájate. Curtir a hostias al gerente no va a resolver tus problemas de alojamiento... al menos a largo plazo.

"¿Qué? ¿Qué?". (Repetirlo a modo de mofa).

"Esto se debe a que la habitación está cerrada, ¿verdad? ¿Por la cerradura electrónica?". Va directo al grano, con actitud de sabelotodo. "Le aseguro que los gorrones no me hacen ni pizca de gracia, señor".

"Muy maduro. Sí, señor. ¿Se puede saber qué intentaba conseguir exactamente?". Se cruza de brazos. "Espero que entienda que aún me debe dinero".

¡Mierda! ¡Tus pies pensaban que te habías librado!

No me parece justo. Has demostrado unas buenas cualidades escabulléndote al estilo Bo Sam.

Por cierto, Bo Sam, o boxeo samarano, es un conjunto elocuentemente violento de movimientos de lucha cuerpo a cuerpo de uno contra uno, procedente de la isola Samarana. Bo Sam solía incorporar una amplia gama de disciplinas marciales, desde el tiro con arco hasta el combate a caballo, pero principalmente significa un combate individual estéticamente agradable hoy en día. El estilo Bo Sam implica sigilo, inteligencia y genialidad.

"Lo siento, sé que huir fue una irresponsabilidad por mi parte. Pero tienes que entender que estaba desesperado".

"Le diré algo. Las malditas copas corren por cuenta de la casa. ¿Y sabe por qué? Porque estoy seguro de que no puede pagarlas, no porque saliera huyendo como un inmaduro".

Se cruza de brazos: "Ahora bien, aún tengo que cobrarle las tres noches de estancia y la ventana rota. Eso hacen 100 justos".

"¿Entonces estamos en paz?".

"No del todo. Todavía me debe sesenta reáles por las tres noches de estancia. Si no los tiene para esta noche, no pienso dejarle volver ahí...". Hace un gesto hacia tu habitación de arriba.

"Ahora, ¿qué narices quería? Porque asumo que si ha vuelto, es porque quiere algo...".

"No del todo. Todavía me debe cien reáles. Si no los tiene para esta noche, no pienso dejarle volver ahí...". Hace un gesto hacia tu habitación de arriba.

"La ventana fue un desafortunado daño colateral al practicar mis pasos. No pienso pagarla".

"¡Está bien, lo quitaré de la cuenta! Si quiere dormir en un estercolero postapocalíptico, por mí no se corte. Pero no pienso darle otra habitación".

"Gracias por tu cooperación".

"No me lo agradezca todavía. Aún me debe sesenta reáles por las tres noches de estancia. Si no los tiene para esta noche, no pienso dejarle volver ahí...". Hace un gesto hacia tu habitación de arriba.

"No me lo agradezca todavía. Aún me debe cien reáles. Si no los tiene para esta noche, no pienso dejarle volver ahí...". Señala arriba, hacia tu habitación.

"Un momento... ¿Qué es el dinero?".

"¿Ahora es filósofo?".

"Pues de hecho creo que sí".

"El dinero es lo que los adultos usan para pagar las cosas. Cosas como una habitación de hostal...". Echa un vistazo al libro de contabilidad: "... u ocho botellas de Potent Blend y nueve paquetes de Royal Extra. La verdad es que se usa para todo".

"¿Por qué lo necesito?".

"Para sobrevivir o para pagarme. A menos que quiera convertirse en un pordiosero ¿O es eso lo que quiere? No hay otro sitio en Martinaise donde uno se puede alojar y fuera hace frío. El dinero no da la felicidad, pero nos permite ser infelices un poco más".

"Si se queda sin dinero, muere. Es igual para todo el mundo... incluso para mí. Por eso necesito que me pague". Se detiene y dice, sobre todo para sí mismo: "No soy tan capullo".

"Creo que estoy sin blanca". (Proceder).

Oyes al teniente Kitsuragi rebuscar algo en los bolsillos de su cazadora naranja.

Eso en idioma policial significa: "No me he ofrecido a pagar porque tampoco tengo dinero".

(Proceder mostrándole las monedas que encontraste). "¿Esto es dinero?".

"Sí, eso es".

(Contarlas y dárselas). "Esto son... 10, más 10, más 20... 40. Ahora solo me faltan 40, ¿no?".

"No, verá...".. Se percibe un poco de tristeza en su voz. "Eso son cuarenta centavos. Los centavos son una forma de moneda cien veces más pequeña que el reál. Ni siquiera me voy a quedar con esto. Vuelva cuando tenga los ciento treinta reáles".

"Vale".

Permanece en silencio mirando las monedas sobre la barra.

Por un instante, la antipatía deja paso a la compasión al contemplar tal minúscula cantidad de dinero.

¿No te parece... malvado el orden de magnitud entre lo que se le pide a una persona y lo que tiene?