Gespräch · Mister Abwärtsspirale

„Abigail …“

„Um ehrlich zu sein, hast du ziemlich fertig gewirkt. Wenn ich raten müsste, würde ich darauf tippen, dass du noch ein paar Sachen verarbeiten musst.“

„Habe ich was über meine Kollegen gesagt?“

„Du meintest zu uns, sie wären allesamt Verlierer und nur darauf aus, dir deinen ‚Stil zu verhunzen‘ …“

Du hast wohl eher ihren Stil verhunzt.

„Du hast aber keine Einzelheiten erzählt. In der Nacht ging es mehr um dich. Du warst der Star der Show.“

„Ich habe genug gehört.“ (Du schließt das Thema ab.)

„Es ist für niemanden einfach, sich mit seiner Vergangenheit auseinanderzusetzen.“ Er nickt. „Darum setze ich alles daran, meiner aus dem Weg zu gehen.“

„Habe ich erwähnt, dass ich noch was anderes verloren habe?“

„Außer deinem Revolver und deinem Ausweis? Du hast etwas von deiner Hoffnung oder deinem Herzen oder so was in der Richtung gesagt. Ehrlich gesagt erinnere ich mich nur vage …“

„Im Rückblick könnte man sagen, dass du auch deinen Motorwagen verloren hast. Nicht unbedeutend.“

„Haben wir über, äh, Politik geredet?“

„Ja, aus irgendeinem Grund schienst du echt einen Rochus auf Immigranten zu haben …“ Er reibt sich den Nacken.

„Ich will da lieber keine Details nennen. Vom Konzept her war es ziemlich einfallslos.“

„Ja, du hast immer wieder gesagt, dass die Besitzer der Kohlebergwerke uns alle verarschen würden, so wie diese Frau dich verarscht hätte …“

„Ich war übrigens nicht deiner Meinung. Die geisterhafte Hand des Marktes sorgt dafür, dass jeder genau das bekommt, was er verdient.“ Er trinkt einen kräftigen Schluck von seinem Bier.

„Ja, du meintest, es wäre okay, dass du mit deinem Wagen einen Unfall gebaut hättest, weil die geisterhafte Hand des Marktes dich dazu verleitet hätte …“

„Später hast du davon angefangen, dass dich die rosa Sozen ständig verarschen wollten.“

„Ja, du meintest, dass du dich unvernünftig verhalten hättest und deinen Pflichten als Vertreter der Koalition nicht nachgekommen wärst.“

„Nein, eigentlich nicht … Stattdessen hast du viel von traurigen Kirchen erzählt und gesagt, dass alle darauf aus wären, dich zu verarschen.“

„Das ist mal eine Geschichte.“

„Das ist das Aufsehenerregendste, was sich in diesem Fischerdorf ereignet hat, seit Rosemary sein Bier mit einer Krabbe aufmachen wollte.“

„Ja, das war auch ’n Klassiker.“

„Bist du sicher, dass es sich so abgespielt hat?“

„Glaub es mir, Tequila. Es ist passiert. Frag einfach einen der anderen Zeugen hier.“

„Ja. Alles, was er sagt, stimmt.“

„Siehst du?“

„Nicht Abigail anrufen! Nicht anrufen!“

„Aber so heiße ich nicht. Ich bin Raphaël Ambrosius Costeau. Den Namen solltest du ab jetzt benutzen.“

„Nee, das ist ein ätzender Name. Du bist Tequila Sunset. Akzeptier’s einfach, Bruder.“

„Tequila Sunset, hm? Klingt ziemlich gut.“

„Ja, finde ich auch.“ Er lächelt.

„Moment. Ist Tequila Sunset ein Ereignis oder ein Name?“

„Ich glaube, du meintest, du wärst das Ereignis, und du würdest die Webstühle der Realität zerstören. Ja … Ich konnte mich erinnern, das mit den Webstühlen schon mal gehört zu haben.“

„Ich bin mir nicht sicher. Ich glaube, du warst das Ereignis. Tequila Sunset. Im Gegensatz zu Tequila Sunrise, verstehst du? Der ist aber längst vorbei.“

„Alles, was ich gesagt habe, stimmt. Tequila Sunset wird die Webstühle der Realität zerstören.“

„Ja – die Webstühle. Klar, warum nicht? Dann hast du Vollgas gegeben, bist über den Anleger gerast und ins Eis gekracht.“

„Oh Gott. Was ist dann passiert?“

„Deine Realität hat sich zusammengezogen, du hast wieder Vollgas gegeben, bist über den Anleger gerast und ins Eis gekracht.“

„Woraus willst du aussteigen?“, fragt er und trinkt einen Schluck von seinem Bier.

Es gibt jetzt kein Aussteigen. Es gibt nur dich und das kalte Licht der Wahrheit.

„Aus gar nichts. Bitte erzähl weiter.“

„Natürlich.“

„Ach ja. Du bist nicht der Erste, der das erzählt.“ (Du hustest verlegen.)

„Hey, Mann. Ich sage ja gar nichts.“ Er zeigt mit der Flasche auf dich. „Dieses Leben ist ein Tal des Jammers. Einige der hochkonzeptuellsten Leute der Geschichte haben sich umgebracht – und sie waren Säufer.“

„Na jedenfalls, es war spät am Samstagabend, als wir, die Vereinigung Moribunder Alkoholiker, uns einen hinter die Binde kippten. Daran ist an sich nichts bemerkenswert – wir kippen uns rund um die Uhr einen hinter die Binde. Dann fühlt sich alles so angenehm warm an. Du weißt ja bestimmt, was ich meine.“

„Ja, stimmt, das habe ich gemacht. Na und?!“

„Was, hast du etwa nie versucht, vor ein paar wildfremden Leuten dein Hirn auf der Wand zu verteilen?“

Kannst du dir vorstellen, dass du sowas tun würdest? Ja, wahrscheinlich.

Der Lieutenant runzelt die Stirn. Er hört so beiläufig wie möglich zu.

„Moment. Ich kann mir überhaupt nicht vorstellen, dass ich so was tun würde.“

„Tja, die Gerüchteküche mag übertreiben, aber was als Nächstes passiert ist, ist die Wahrheit. Ich kann es bezeugen, genau wie diese Penner hier.“

Lügen, Lügen, Lügen! Nicht als Lüüügen aus seinem Mund.

„Was ist dann passiert?“

„Moment. Sind wir uns am Freitag begegnet?“

„Aus irgendeinem Grund gibt mir der Name Tequila ein ungutes Gefühl. Vielleicht sollte ich nicht herausfinden, was er bedeutet.“

„Wenn du jetzt schon ein ungutes Gefühl hast, warte mal ab, bis du die Geschichte gehört hast.“

Nichts da. Du musst es wissen.

„Ich glaube nicht, dass du für dieses Niveau der Realität schon bereit bist. Es wäre unklug, wenn ich dir das erzählen würde. Für die Einleitung bist du selbst zuständig. Komm wieder, wenn du beim Motorwagen warst, Tequila.“ Er schlürft sein Bier.

Mit seiner Flasche deutet er auf die Wasserlinie.