„Das ist doch das, wonach sich alle Reichen sehnen … Sex mit ihren eigenen Kindern. Das zieht sich durch die ganze Geschichte – selbst im adligen Stammbaum des Suzeräns! – Alles nur eine Ausrede, um niederträchtigen Sex zu haben. Wenigstens ist Frissel, der alte Wichser, endlich tot …“
„Es war gut, dass wir ihn unter die Kutsche geschubst haben. Ach, hätten wir doch nur … In den Dreißigern, diese Discoschlampen …“ Was folgt, ist ominöses Gemurmel. Du kannst nicht ein einziges Wort verstehen.
Die Discoschlampen sind zu viel für ihn; Hass deaktiviert das Sprachzentrum seines Gehirns und hinterlässt nur ein unsinniges Brabbeln.
Da war etwas mit einer Statue und nihilistischen Werbeagenturleuten. Könnte wert sein, dem nachzugehen …
Bumm-Bumm-Bekloppte auf dünnem Eis, die untergehen – das sind die Raver in ihrem Zelt!
„Vor zwanzig Jahren, als Sie Edgar getroffen haben, haben die Claires noch nicht die Gewerkschaft angeführt, oder?“
„Diese bourgeoise Kuh … Tiphaine Holly hieß sie.“ Seine Augen werden kleiner. „Hat dem reichen Mann jedes Mal, wenn er in die Stadt kam, die Füße geküsst. Hatte noch nie einen Gewerkschaftsführer gesehen, der so heiß auf gegenseitige Zusammenarbeit war …“
„Und auf Geld – das mochte sie auch. Diese Holly war eine echte Brückenschlägerin und Verhandlungsführerin …“ Plötzlich flammt Hass in seinen Augen auf.
Es trieft aus ihm heraus, fast schon auf sentimentale Weise. Gebändigt von etwas, das du kennst. Einer vertrauten Wut.
„Sie war auch eine Frau, nicht wahr?“
„In der Tat. Und sie hatte eine echte Schwäche für diese Geldreiher. Hatte eine Tasche von Barbara Muskowa, die sie gerne mit auf die Arbeit nahm …“
„Es heißt, sie habe sich krankgemeldet – am Vorabend der Schlacht. Sei weggelaufen. Verschwunden wie ein Pissfleck …“ Er kneift die Augen zusammen und lächelt die schwarzen Holzscheite an.
„Es heißt, sie habe sich krankgemeldet – am Vorabend der Schlacht. Sei weggelaufen. Verschwunden wie ein Pissfleck, oder ein Klecks von ihrem teuren Parfum …“ Er kneift die Augen zusammen und lächelt die schwarzen Holzscheite an.
„Stimmt das denn auch?“ Der Lieutenant spricht mit ruhiger Stimme. „Es heißt, ihre Tochter habe sie krankgemeldet, nicht sie sich selbst. Aber das war gar nicht ihre Tochter, oder?“
„Stimmt das denn auch?“ Der Lieutenant spürt es ebenfalls, in seinem schwarzen Blick. „Es heißt, ihre Tochter habe sie krankgemeldet, nicht sie sich selbst. Aber das war gar nicht ihre Tochter, oder?“
„Nein, ich schätze nicht …“ Du könntest schwören, dass sich die Glut in seinen auf den Staub gerichteten Augen wieder entfacht hat.
„Weil die Kuh eine Kugel in die rechte Lunge abbekommen hat. Hat sich ihre Titte gehalten, ist in den Kanal gefallen und ersoffen. Oder verblutet – ist schwer zu sagen. War schlampig ausgeführt. Auf ein sich bewegendes Ziel.“
„Sie ist nach Hause getorkelt. Gelb angezogen. Besoffen, wie so oft. Die Ruinen um sie herum waren schwarz, und sie hatte eine gelbe Ledertasche im Arm. Sie hat versucht, den Kanal zu überqueren.“
„Auf dem Weg nach Hause nach Grand Couron oder Betancourt … Irgend so einen Ort eben. Wo diese neuen Bâtiments für Leute gebaut werden, die in der Hölle um sie herum gedeihen. Und in den Ruinen …“
„Jemand hat sie erschossen.“ Er zuckt mit den Schultern. Auf einmal erkalten seine Augen. „Oder vielleicht ist die Kuh auch einfach nur umgefallen. Meine Erinnerung ist sehr lückenhaft. Ich weiß nur …“
Die Wut schlägt kräftig aus. Eine andere Art von Wut als die, die er für sie empfindet …
„… dass sich nichts verändert hat. Nicht in der materiellen Grundlage, nicht in der Vormachtstellung. Es gab keinen Aufstand. Nichts als Geschwätz … Die Gewerkschaft ist abgesoffen. Es hat nichts gebracht. Gar nichts.“
„Wenn Sie diesbezüglich eine Aussage machen würden – der BMR also etwas Belastendes gegen Edgar in die Hand geben würden – würden wir Sie laufenlassen“, sagt der Lieutenant mit einer Stimme, die noch ruhiger ist; als wäre nichts dabei.
„Wir würden alles streichen, was Sie getan haben, und sie als Kriegsgefangenen behandeln. Sie waren in einem Krieg. Sie hatten einen Auftrag. Wir könnten Sie sogar an die Volksrepublik Samara ausliefern.“
„An einen degenerierten Arbeiterstaat? Voller Ziegenscheiße? Nein, danke. Ich bin Revacholer.“ Er spuckt. „Ich habe nicht mehr lange. Ich habe mich dazu entschlossen, hier zu verrotten – in einer Zelle der Moralintern. Ich werde keine Aussage machen.“ Er hustet.
„Sie können es einem Genossen sagen. Wird vor Gericht kaum verwertbar sein.“
„Ich habe nicht vierzig Jahre lang gekämpft, um als Kollaborateur zu enden. Ich habe es auf Kanal 8, 40 AM, Radio Revachol Late Night gehört …“
„Ich habe nicht vierzig Jahre lang gekämpft, um als Kollaborateur zu enden. Ich habe es auf Kanal 8, 40 AM und Le Canal du Crime gehört …“
„Gibt nur noch Wendehälse auf dieser Welt. Jeder hintergeht jeden. Alle sind sie eingesperrt – wegen Verrats. Die Besten, die mit Herz, wurden abgeschlachtet, totgetrampelt …“ Er sieht die Stadt an.
Sobald er in Gewahrsam ist, haben wir sehr viel, womit wir arbeiten können – und der Lieutenant weiß das. Er nickt dir leicht zu, damit du fortfährst.
Sobald er in Gewahrsam ist, haben wir sehr viel, womit wir arbeiten können – fahr jetzt mit fester Hand fort!
„Ich habe gesehen, wie es passiert ist, und es hat mir gefallen. Mehr habe ich nicht zu sagen. Ich habe nicht vierzig Jahre lang gekämpft, um als Kollaborateur zu enden. Ich habe es auf Kanal 8, 40 AM, Radio Revachol Late Night gehört …“
„Wir haben unsere Mittel und Wege, Sie zum Sprechen zu bringen – in der Zelle der Moralintern.“
„Ich habe nicht vierzig Jahre lang gekämpft, um als Kollaborateur zu enden. Ich habe es auf Kanal 8, 40 AM und Radio Revachol Late Night gehört …“
Beherrschung
Cuno
Schmerzgrenze
Wahrnehmung (Sehen)
Visuelles Kalkül
Innenleben
Auge-Hand-Koordination
Ausdauer