Garte, der Cafeteriamanager
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Visuelles Kalkül
Ausdauer„Was, wenn ich Ihnen sage, dass ich ein Vagabund bin? Oder bald einer sein und durch genau diesen Müll wühlen werde? Werden Sie mir den Zugang auch verwehren?“
„Es tut mir leid, dass die BMR finanzielle Sorgen hat, aber das ist nicht das Problem dieses Etablissements.“
„Ich lehre keinen Fischfang.“ Er breitet die Arme aus. „Das ist nicht der Grund, warum wir unseren Müllcontainer abschließen. Jeder Laden mit einer Küche macht das. Es ist nichts Politisches, das versichere ich Ihnen.“
„Wirkt das nicht hartherzig auf Sie – selbst Ihre Essensreste vor den Armen wegzuschließen?“
„Hartherzig? Wer sind Sie, Kras Masow? Fast alle Läden in Revachol schließen ihre Müllcontainer ab. Insofern ist das Whirling-in-Rags nichts Besonderes.“
„Worüber reden wir hier eigentlich? Haben wir uns nicht gerade über den Müllcontainer unterhalten?“
„Nein, warten Sie …“ (Du flüsterst und deutest auf deinen Hinterkopf.) „Was, wenn ich Kras Masow bin?“
„Wir sollten uns dem Fall Ihrer falschen Identität später widmen, Officer. Hier ging es um den Müllcontainer.“
„Wir sollten uns dieser Theorie später widmen, Officer. Hier ging es um den Müllcontainer.“
Kras Masow (Nom de Guerre) war ein Ökonom und historischer Materialist. In Graad, wo er der Elf-Tage-Regierung vorstand, war er die führende Persönlichkeit der Revolution zur Jahrhundertwende. Masow gilt als Vater des wissenschaftlichen Kommunismus (masowianischer Gedanke oder Masowianismus).
„Wofür, Masow? Haben Sie vor, meinen Müllcontainer zu verstaatlichen?“
„Es geht um den Fall.“ Der Lieutenant spricht mit strenger, überfallartiger Stimme. „Ich bitte Sie, zu kooperieren.“
Er holt den Schlüssel unter der Theke hervor und überreicht ihn dir: „Bringen Sie ihn mir bitte einfach wieder, wenn Sie fertig sind.“
„Ich wollte nur nicht, dass Missverständnisse aufkommen. Was wollen Sie damit?“
Er sieht dich mich geneigtem Kopf und hochgezogener Braue an. „Na schön.“
„Ich hatte eine Vorahnung. Man könnte es sogar als Omen bezeichnen. Der Begriff spielt keine Rolle … Ich muss nachsehen, was sich in diesem Container befindet.“
„Ein Omen?“ Er sieht dich mit schiefem Hals und hochgezogener Braue an und schüttelt dann den Kopf: „Ist mir auch wurscht …“
„Wenn es was Persönliches ist, warum im Namen Gottes sollte ich …“ Er hält mitten im Satz inne. „Okay, ist mir doch wurscht.“
„Nein, das ist komplett an mir vorbeigegangen. Ist ja nur direkt vor dem Eingang des Etablissements, das ich leite. Obwohl, vielleicht“, fährt er widerwillig fort, „ist es so immer noch besser als nur das Blutbad.“
Er verdreht die Augen. „Die Wiederkehr von was? Irgendeiner Kommischeiße? Der Wiederkehr des Königs? Paranoide politische Gerüchte sind mir wurscht. Ich habe einen echten Betrieb zu leiten.“
Erst starrt er auf den Schlüssel vor sich auf der Theke, dann hoch zu dir.
Er sieht blass aus. Als ob ihm übel wäre. Er hat ein schlechtes Gewissen. Aber nicht genug, um sich zu entschuldigen …
„Vielen Dank …“ Erst starrt er auf den Schlüssel vor sich auf der Theke, dann hoch zu dir.
„Und … es tut mir leid wegen neulich nachts. Es tut mir leid, dass ich Ihnen gesagt habe, Sie sollen im Müll schlafen. Das war falsch von mir.“
Alles klar. Das ist ein guter Zeitpunkt für einen Neubeginn. Vergib ihm einfach und schau mal, wie es läuft.
NEIN, SCHEISS AUF IHN. ER HAT DICH WIE GOTTVERDAMMTEN MENSCHLICHEN ABFALL BEHANDELT.
Die Zurechtweisung lässt ihn beschämt lächeln. Einen Moment lang spürt er die Schärfe deiner Bemerkung, ehe er den Schlüssel wieder unter der Rezeption verstaut. „Verstanden. Wollen Sie sonst noch etwas von mir?“
Er lächelt. Nur kurz, bevor er den Schlüssel wieder unter der Theke verstaut. „Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?“