Gespräch · Kim Kitsuragi

„Ich bitte Sie nur um die Gelegenheit, diesen letzten Fall abschließen zu können, damit ich mit reinem Gewissen auf die Chaise kann.“ Seine Stimme trieft vor gespieltem Pathos. „Beeilen wir uns jetzt, ich bin schließlich schon überfällig.“

„Jetzt aber genug davon. Das hat uns lange genug aufgehalten.“

„Stimmt.“ Ein winziges Grinsen in seinem Mundwinkel verrät, dass er sich amüsiert. „Gibt es sonst noch etwas?“

„Ist das jetzt wirklich Ihr Ernst?“

„Ja.“ Er nickt. „Beeilen wir uns jetzt, ich bin schließlich schon überfällig.“

Das ist er nicht. ’s ist eine Finte, Majestät. Der besondere Humor des Lieutenants.

„Ganz ruhig, Kim. Gras ist total okay für mich.“

„Ich weiß Ihre Aufrichtigkeit zu schätzen, Lieutenant.“

„Das ist doch kein Geheimnis. Jeder hat schon mal Cannabis geraucht.“

„Nein, es gibt einige Leute, die noch nie Cannabis geraucht haben. Da bin ich mir sicher.“

In seiner Stimme klingt ein Hauch von Abwehrhaltung an. Selbst diese Mini-Rebellion ist dem Lieutenant für sein Selbstbild wichtig.

Der Lieutenant ist ein Narkomane!

„Sie meinen Cannabis?“

„Genau, Cannabis. Gras. Ich habe es in ein Papierröllchen eingewickelt und in Brand gesteckt. Dann habe ich die Dämpfe inhaliert. Ich war eben jung.“

„Reicht Ihnen das als Geheimnis?“

Er erwartet eine Reaktion.

„Sie haben was geraucht?“

„Gras“, wiederholt er. „Cannabis. Reicht Ihnen das als Geheimnis?“

Schneeflocken fallen herab, schmelzen in der Hitze der kollidierenden Augenbrauen jedoch sofort. Außer diesem Moment existiert nichts.

Es ist, als würde die ganze Welt vor diesem großen Zusammentreffen von Augenbrauen in Ehrfurcht erstarren. Außer diesem Moment existiert nichts.

Eine nahezu unerträgliche Spannung erfüllt den Raum. Dir stehen die Nackenhaare zu Berge.

Du lässt deine Augenbraue unverändert, nickst aber langsam – als krönenden Abschluss.

Das erscheint gefährlich. Was, wenn jemand verletzt wird?

Zu spät. Die Würfel sind gefallen. Das ist ein Augenbrauenkampf nach den Regeln der Straße. Zwei gehen rein, aber nur eine überlebt.

(Du hebst sie selbstgefällig.) „Ich weiß nicht. Sagen Sie es mir.“

Die Reflexe übernehmen die Kontrolle, und die Augenbraue des Lieutenants trifft auf deine: Sein entschlossener Konter reißt dir fast das Gesicht vom Schädel. Das könnte unschön werden …

(Du reißt sie wie ein Gewichtheber in einem Kniebeugenständer hoch.) „Ihre Geheimnisse, Lieutenant! Sofort!“

Nach Jahrzehnten ohne Widerspruch trifft deine dreiste Provokation den Lieutenant unvorbereitet. Doch sein Konter kommt schnell und hart. Das könnte unschön werden …

(Du hebst deine Augenbraue langsam an.) „Gar nichts.“

Der Lieutenant versteht sofort, was auf dem Spiel steht. In seinem Gehirn rattert es, als er sich einen vernichtenden Konter ausdenkt. Das könnte unschön werden …

Dieser Typ hat Autorität bis zum Gehtnichtmehr. Mit nicht mehr als einem zusammengekniffenen Auge kann er dich gefügig machen.

Wie kann ich mich dagegen wehren?

Gar nicht. Du solltest darauf hoffen, dass er seine Autorität nicht ausnutzt. Er hat nämlich Unmengen davon.

Du schreist still um Hilfe.

Wer weiß, was für Chaos der Lieutenant anrichten könnte, wenn er böse wäre?

Glücklicherweise ist er ein pflichtbewusster Polizist der BMR. Er setzt seine Kräfte nur zum Wohle der Ermittlungen ein.

Der Lieutenant kneift sein Auge nicht mehr zusammen, und gewinnst die Kontrolle über dich selbst zurück.

Du zeigst dich gefügig.

Der Lieutenant kneift sein Auge nicht mehr zusammen, und gewinnst die Kontrolle über dich selbst zurück.

Was ist los? Du bist wie eine Marionette in seinen Händen.

Du gibst auf. Dagegen kommst du nicht an.

„Na gut.“

Der Lieutenant nickt.

„Das wäre vorerst alles.“ (Du schließt das Thema ab.)

„Gut. Wechseln wir das Thema.“

„Führen Sie jemals Selbstgespräche?“

„Wie meinen Sie das?“

„Na, wenn Sie nachdenken. Führen Sie jemals eine Unterhaltung mit, nun ja, Ihrem Gehirn?“

„Ich habe keine Ahnung, wovon Sie reden.“

Die Fähigkeiten des Lieutenants zur Konzeptbildung müssen ziemlich rudimentär sein.

Der Lieutenant ist ein Polizist vom alten Schlag. Seine Interessen sind sachdienlich und extrinsischer Natur.

Aber dieser Fall ist nicht vom alten Schlag.

„Das heißt, dass Ihr Gehirn Ihnen nie Ratschläge oder Warnungen oder so etwas zukommen lässt?“

„Eigentlich nicht, nein. Wenn ich nachdenken muss, benutze ich einfach mein Notizbuch …“

Der Lieutenant holt sein kleines blaues Notizbuch hervor und blättert müßig darin herum.

Dort finden seine Selbstgespräche statt.

Jeder von uns hat seine bevorzugte Ausdrucksform. Seine ist schriftlich.

Du bist so was von luzid – und trotzdem psychedelisch. Du brauchst keine Büroartikel, um mit deinem Nervensystem Kontakt aufzunehmen. Du bist halt besonders.

„Und wie … Sie wissen schon …“ (Du tippst dir gegen die Schläfe.)

„Was, wie ich denke? Der Großteil meiner Arbeit findet in meinem Notizbuch statt …“