Gespräch · Kim Kitsuragi

Deine Brüder haben dich verlassen.

„Was ist an Martinaise so besonders?“

„An Martinaise? Nichts. Es ist nur eine Pfütze am Ende eines Abflussrohrs. Niemand interessiert sich für Martinaise an sich, es geht ihnen nur um den Sport. Die meisten unserer Kollegen wissen noch nicht einmal, wie man hierherkommt. Der Bereich nördlich der Anschlussstelle existiert für sie nicht.“

Ein Zittern überkommt dich. Vielleicht eine weitere Nachwirkung der Ethanolvergiftung? Es fühlt sich an wie Blätter, mit denen der Wind spielt, irgendwo in der Ferne, unterhalb der Turbine. Das 41. und das 57. Revier … Der Lieutenant hat recht. Es geht nicht darum, wer den Norden bekommt. Es geht darum, wer ihn nicht bekommt.

„Aus irgendeinem Grund dachte ich, dass Sie einhundertundvier Fälle gelöst hätten.“

„Eigentlich schon, ja“, sagt der Lieutenant kleinlaut. „Der für die Akten zuständige Polizist ist dafür bekannt, erweiterte Suizide doppelt zu zählen.“

Ein typischer Kniff, um Revierstatistiken aufzubauschen.

„Seien wir mal ehrlich. Einhundertundzwei ist erbärmlich. Eine sehr niedrige Zahl.“

„Das würde ich nicht sagen. Und meine Fallbelastung ist ziemlich armselig, aber das tut nichts zur Sache …“

Er ist überhaupt nicht beleidigt. Er will nur, dass du weißt, dass er eine viel höhere Fallbelastung haben sollte.

„Für diesen Fall bin ich gut genug. Ich bin nicht hier, um mit Ihnen zu konkurrieren. Ich bin gekommen, weil mir nichts anderes übriggeblieben ist. Meine Kollegen – vor allem die Sergeants – hätten ein einziges Spektakel daraus gemacht.“

„Sie sind also immer noch ein guter Bulle, oder?“

„Was das wohl über mich aussagt? Dass mein Revier mich geschickt hat?“

„Hmm …“ Er zieht eine Augenbraue hoch und zieht es vor, dir den nächsten Schritt zu überlassen.

Es ist offensichtlich, dass er schon eine eigene Theorie dazu hat.

Sag es ihm. Sag ihm, warum du geschickt wurdest.

Es ist nämlich Teil des Masterplans.

„Ich wurde geschickt, um Ihnen eine Lektion in Sachen Stil zu erteilen.“

„Okay.“ Er macht einen Schritt zurück. „Dann mal her mit den Stiltipps.“

Unmöglich zu sagen, ob er das ernst meint.

Der Mann ist beherrscht bis in die kleinste Bewegung, aber frei von Ungeduld. Er hat jahrelange Übung darin, er selbst zu sein, und von seiner Anspannung ist nur wache Bereitschaft geblieben. Seine wahrscheinlich subtil durchdachte Bekleidung trägt er vollkommen unverkrampft. Gibt es überhaupt etwas, was du ihm beibringen kannst?

(Du zeigst auf dich selbst.) „So sieht ein moderner Bulle aus.“

„In der Neuen Zeit, vor zwanzig Jahren. So sah damals ein moderner Bulle aus.“

Mit der Neuen Zeit meint er das dritte Jahrzehnt des Gegenwärtigen Jahrhunderts. Das Jahrzehnt von Disco, Dekadenz sowie dem durch Demokratie ermöglichten Sieg der freien Marktwirtschaft über ihre Kritiker.“

„Wollten Sie noch etwas anderes über den Wettbewerb fragen? Wenn nicht, sollten wir uns an die Arbeit machen.“

(Du lockerst deine Schultern.) „Sie sollten sich etwas entspannen. Sie könnten mehr Lockerheit gebrauchen.“

„Nein, brauche ich nicht. Früher schon. Mit der Zivilkleidung hat es geklappt. Bei uns beiden, wie es scheint.“ Er nickt dir zu. „Und jetzt …“

„Vom Scheitel abwärts ist alles erstklassig, aber Sie brauchen eine Patrouillenkappe.“

„Ich brauche keine Patrouillenkappe.“

„Okay, vielleicht brauchen Sie doch keine orange Patrouillenkappe. Lassen Sie mich kurz überlegen.“

Er wartet.

„Eine orange Patrouillenkappe. Was anderes fällt mir nicht ein.“

„Ich weiß, dass das ein wenig abwegig erscheint. Aber glauben Sie es mir.“

Er überlegt einen Augenblick. „Okay, vielleicht haben Sie recht.“

„Eine orange Patrouillenkappe. Die brauchen Sie.“

„Das lässt nur eine Schlussfolgerung zu: Ich bin der Beste, eine wahre Maschine zum Lösen von Fällen, und ich wurde geschickt, um Sie auf jede erdenkliche Art und Weise zu übertrumpfen.“

„Ein guter Witz.“

Tatsächlich hält er es nicht für einen guten Witz.

„Okay, es war ein lahmer Witz. Aber einen wohlgesitteten Bullenwettstreit könnten wir schon gebrauchen, finden Sie nicht?“

„Wenn es Sie bei der Arbeit anspornt, warum nicht. Betrachten Sie es als Wettbewerb. Aber erwarten Sie nicht, dass ich es so sehe. Und jetzt …“

„Natürlich war es ein Witz. Schauen Sie mich doch an! Wie könnte ich mit Ihnen mithalten? Sie haben wahrscheinlich jede Menge gelöster Fälle.“

„So viele sind es nicht. Ich bin mir ziemlich sicher, dass Sie sehr viel mehr Fälle gelöst haben, Officer. Und jetzt …“

Seltsamerweise ist es kein Mitleid. Er würde nie Mitleid mit einem Kollegen haben. Er scheint wirklich zu glauben, dass du selbst viele Fälle gelöst hast – vielleicht sogar mehr als er.

„Natürlich war es ein Witz. Keine Sorge, ich habe nicht vor, mit Ihnen zu konkurrieren.“

„Gut, dass wir das ad acta gelegt haben.“

„Ja, ein Witz. In Wahrheit werde ich Sie nur in bescheidenem Umfang demütigen und übertrumpfen.“

„Ach ja? Das werden Sie?“ Er stellt seinen Kragen auf. Seine Augen verengen sich. „Dann werde ich Ihnen dabei helfen. Und jetzt …“

Trotzdem, wider besseres Wissen, ist er ein kleines bisschen von dir enttäuscht.

„Ich habe bestimmt unglaublich viele Leute getötet.“

„Bestimmt.“

„Ich werde tödliche Gewalt nur mit größter Sorgfalt und Präzision anwenden.“

„Wie gut, dass Sie den Revolver gefunden haben. Jetzt kann ich verstehen, warum man Sie geschickt hat.“

„Wenn Sie doch nur Ihren Revolver finden könnten.“

„Ich persönlich hoffe, dass ich meine Dienstwaffe nicht einsetzen muss – wie jeder normale Polizist.“

„Warum sagen Sie das?“

„Das 41. Revier ist bekannt dafür, dass es Leute tötet. Und zwar oft.“

Er heißt es weder gut noch missbilligt er es. Aber irgendetwas ist da noch, etwas, was du nicht genau ausmachen kannst.

„Sie haben recht. Ich bin ein superfieser Rohling. Wehe, wenn ich losgelassen werde … Jetzt wird es so richtig gewalttätig.“

„Ich werde nicht näher spezifizieren, warum ich geschickt wurde.“

Er schweigt dazu.