Gespräch · Kim Kitsuragi

„Ich bin ein äußerst experimentierfreudiger Bulle. Aber wenn ich das richtig sehe … ist das hier selbst für meine Maßstäbe ziemlich unkonventionell.“

„Wirklich?“ Er zieht seine Augenbraue noch etwas höher.

„Ich komme drei Tage zu früh zum Tatort, trinke bis zur Besinnungslosigkeit, tauche wieder völlig in diese Realität ab und bearbeite diesen Fall dann aus einer so dermaßen frischen Perspektive, dass ich nie dagewesene Ergebnisse zutage förderte. Nicht nur für die Kriminalwissenschaft, sondern für den menschlichen Verstand.“

„Das kann es nicht sein …“ Ein Teil von ihm würde am liebsten glauben, was du gerade gesagt hast.

„Das ist es nicht. Aber ich werde beweisen, dass ich das kann.“

„Das hoffe ich.“

Und er wird dir helfen.

„Ich bin ein Wunderkind mit äußerst unorthodoxen Methoden und dem Ruf, dass man unmöglich mit mir zusammenarbeiten kann.“

„Wäre das nicht etwas? Und wer weiß, ob es nicht wahr ist? Wenn Sie sich wirklich an nichts erinnern können … woher sollen Sie es dann wissen?“ Der Gedanke beunruhigt ihn. „Wir sollten uns an die Arbeit machen.“

„Natürlich nicht. Ich bin nur ein Säufer. Sie haben einen Säufer geschickt.“

„Sind Sie sicher? Wer weiß, ob es nicht wahr ist? Wenn Sie sich wirklich an nichts erinnern können … woher sollen Sie es dann wissen?“ Der Gedanke beunruhigt ihn. „Wir sollten uns an die Arbeit machen.“

„Vergessen Sie, es ist zu abgedreht.“

„Bitte seien Sie nicht beunruhigt, aber ich glaube, ich verfüge über supranatürliche Kräfte.“

Er öffnet eine Hand und betrachtet sie. Ein Augenblick verstreicht.

„Welcher Schule gehören Sie an? Hokus …“ Er öffnet die andere Hand: „… oder Pokus?“

„Moment, bei welcher hört man seine Krawatte reden?“

„Bei einer psychischen Erkrankung.“

„Das habe ich nicht. Ich habe was viel Cooleres. Wie war das noch mal? Hokus und Pokus?“

„Ja.“

„Hokus. Ich habe ein lebendiges Inneres. Ich sehe und fühle Dinge.“

„Es ist immer gut, wenn ein Polizist sehen und fühlen kann.“

„Ich glaube, ich könnte Hokus und Pokus haben. Ich bilde mir seltsame Sachen ein und habe kalte Schauer.“

„Ich wusste gar nicht, dass das möglich ist. Das muss eine echte Bürde sein.“

„Es ist keine Bürde, es ist eine Gabe.“

„Es ist gut, bei einem Arbeitskonflikt …“ Er schmunzelt etwas, während er sich den Begriff ausdenkt: „… einen Hokuspokus-Paradetektiv dabeizuhaben. Jetzt verstehe ich, warum man Sie geschickt hat. Sollen wir uns an die Arbeit machen?“

„Es ist sowohl eine Bürde als auch eine Gabe.“

„Das ist es.“

„Pokus. Mich überkommen immer so seltsame Schauder, wenn ich einen Kater habe. Gerade eben ist es mir kalt den Rücken runtergelaufen.“

„Kater verleihen tatsächlich besondere Kräfte. Viele Leute trinken nur, um die Gabe zu erhalten.“

Es gibt keine Gabe. Ich muss es wiederholen: Es gibt keine Gabe. Das war offensichtlich sarkastisch gemeint. Frag nicht, was die Gabe ist.

„Was ist die Gabe?“

„Es gibt keine Gabe. Wir sollten uns an die Arbeit machen.“

„Ich glaube, ich habe sie.“

„Es ist gut, bei einem Arbeitskonflikt einen Paradetektiv dabeizuhaben. Jetzt verstehe ich, warum man Sie geschickt hat. Sollen wir uns an die Arbeit machen?“

„Es ist nichts Schlimmes. Es fühlt sich nur etwas seltsam an, mehr nicht.“

„Weil ich das auf jeden Fall habe.“

„Das 41. Revier hat Sie also geschickt, weil Sie von allen Polizisten auf Ihrem Revier die schwerste psychische Erkrankung haben?“

„Nein, so schlimm ist es nicht. Ich bin mir sicher, dass wir Polizisten haben, die an schlimmeren psychischen Erkrankungen leiden.“

„Aber warum wurden Sie dann hergeschickt?“

„Das weiß ich nicht. Ich kann mich nicht an die anderen Polizisten erinnern.“

„Natürlich.“ Es klingt, als ob du seine Frage gerade beantwortet hast.

„Ich muss ein apokalyptisches Omen sein, das meine Leute geschickt haben. Können Sie erraten, worin meine Botschaft besteht?“

„Nein.“

„Es ist besser, sie nicht zu verkünden.“

„Ganz Ihrer Meinung. Zu düster.“

„Es wird einen Aderlass von unvorstellbaren Ausmaßen geben. Un-vor-stell-bar.“

„Im Gegenteil, es ist durchaus vorstellbar. Wenn wir nicht herausfinden, wer für den Lynchmord verantwortlich ist, wird das Hafenunternehmen bemerken, dass die Situation außer Kontrolle gerät und eine private Militärfirma involvieren, vielleicht sogar ein Kanonenboot. Die Gewerkschaft wird darauf mit voller Macht reagieren. Mit Dauerfeuer.“

„Wenn hiesige Polizisten einen kleinen Mordfall lösen, ändert das nichts. Wird er aber nicht gelöst … kann das echte und berechenbare Auswirkungen haben. Es kann immer schlimmer werden. Apropos, Herr Omen, wir sollten uns an die Arbeit machen.“

„Wissen Sie was? Ich bin doch kein Omen. Ich weiß nicht, warum ich das gesagt habe.“

„Okay, genug vom Wettbewerb. Reden wir über etwas anderes.“ (Du schließt das Thema ab.)

„Ja, es ist eine ganz und gar unsinnige Angelegenheit. Vergessen Sie, dass ich es erwähnt habe.“

Tatsächlich ist er froh, dass ihr darüber gesprochen habt.

„Also haben Sie sich freiwillig gemeldet, um ihnen einen Strich durch die Rechnung zu machen.“

„Ja. Ich bin ein Spielverderber, der keine Reue zeigt.“ Der Gedanke scheint den Lieutenant zu erfreuen.

„Es ist einfach nur ein dussliges Verhalten. Wir sollten damit nicht noch mehr Zeit verschwenden. Wenn Sie meine Meinung dazu wissen wollen, fragen Sie mich, nachdem wir das Opfer untersucht haben.“

Oberflächlich betrachtet, wirkt er desinteressiert, aber in seinen schwarzen Augen siehst du ein verschwörerisches Funkeln. Wenn du nur wüsstest, was er sagen würde …

„Das mit diesem …“ (Du bedenkst seine Wortwahl.) „… Wettpissen macht mir Sorgen. Um was für ein ‚dussliges Verhalten‘ geht es da?“

Du gehst nicht weiter darauf ein.

„Sie sollten es mir jetzt sagen. Es scheint mir relevant zu sein.“

„Später.“ Sein Ton ist unnachgiebig. „Wollten Sie sonst noch etwas über den Fall wissen?“