Gespräch · Joyce Messier

„Sie brechen jetzt auf?“

„Ja. Herr Claire hat zwei Monate Vorsprung. Ich darf nicht zulassen, dass er noch größer wird. Und ich habe getan, was ich von hier aus tun konnte.“

Wir? Eigentlich meidet sie dieses Wort im Zusammenhang mit ihren Arbeitgebern.

Es gibt keine Arbeitgeber. Sie ist selbst Vorstandsmitglied. Vermutlich Teilhaberin.

„Sie sind Wild Pines. Es gibt keine Arbeitgeber.“

„Sie sind die Bürgermiliz. Es gibt keine Vorgesetzten.“ Sie wendet sich dir zu, das Tau in der Hand.

„Was? Natürlich habe ich Vorgesetzte.“

„Das stimmt, Detective. Und nächstes Mal sollten Sie mit ihnen Rücksprache halten, bevor Sie wichtige Ereignisse in Gang setzen.“

Trotz seiner Worte ist er sich eigentlich nicht sicher, ob er wütend auf dich sein soll oder nicht.

Die Ereignisse sind bereits in Gang. Ob dein Handeln ihre Entwicklung beschleunigt oder verlangsamt hat, vermag selbst der Lieutenant nicht abschließend zu beurteilen.

„Selbst nach all dieser Zeit verstehe ich noch immer nicht so recht, wer Sie sind oder welchen Standpunkt Sie vertreten.“

„Ich habe Sie nicht getäuscht. Ich habe Ihnen gesagt, wer genau ich bin – Rejoyce Leyton.“

„Ich übernehme Verantwortung für mein eigenes Handeln. Ich verstecke mich nicht hinter irgendeiner gesichtslosen Organisation.“

„Hier bin ich. Ich bin das Gesicht, und bin hier, um Verantwortung zu übernehmen – Rejoyce Leyton.“

„Ganz genau. Wir alle unterstehen jemandem.“

„Moment – dann müssen Sie wirklich reich sein.“

„Das bin ich.“ Sie zerrt am Tau.

„Das bin ich.“ (Du nickst.)

„Da liegen Sie falsch, Detective. Und nächstes Mal sollten Sie mit ihren Vorgesetzten Rücksprache halten, bevor Sie wichtige Ereignisse in Gang setzen.“

„Sie haben das falsch aufgefasst, Detective. Wir alle unterstehen jemandem.“

Weißt du, was diese Dame braucht? Etwas politischen Rat. Auch wenn es sich bei ihr um eine leitende Unternehmensangestellte und bei dir um einen unter Gedächtnisverlust leidenden Degenerierten handelt, bist du dir ziemlich sicher, dass sie deine Meinung zu diesem Thema hören sollte.

„Welche weiteren Pläne haben Sie denn für das Zeitalter des Kapitals?“

„Kurz gefasst, Detective, werden wir den Pigmentstandard aufheben. Ihr Geld braucht dann nicht mehr schwarz wie Chitin zu sein – und es wird so viel mehr davon geben.“

„Wow.“

„Ich weiß.“ Sie zerrt am Tau.

„Vergessen Sie nicht, die Welt von den Degenerierten zu säubern.“

„Das werde ich versuchen, Detective. Wenn nicht für Sie, dann für Revachol.“

„Gut.“

„Ist es das?“ Sie zerrt am Tau.

„Verwenden Sie vage und von ihrer eigenen Legitimität besessene Rhetorik – so wie ich.“

„Ich werde versuchen, die Interessen der Moralistischen Internationale während unserer Gespräche nicht außer Acht zu lassen, Detective.“

„Sehr gut.“

„Ganz im Gegenteil, Detective.“ Sie zerrt am Tau. „Das ist ein echtes Ärgernis.“

„Vergessen Sie nicht, der Bourgeoisie Kopfschüsse zu verpassen.“

„Das will ich nicht, Detective.“

„Warum nicht?“

„Weil ich mir nicht selbst einen Kopfschuss verpassen will.“ Sie zerrt am Tau.

Und was ist beim nächsten Mal?

„Das wird nicht der letzte Streik sein. Es wird einen weiteren geben und dann noch einen, bis die Rechtsstaatlichkeit ins Wanken gerät.“

„Gut. Sie werden mehr fordern … Und noch mehr …“

Du beobachtest das vom Himmel niederprasselnde Wasser, ohne ein einziges Wort zu sagen.

„Aber ist das … nicht gefährlich? Werden sie … dann nicht ständig streiken?“

Das darf sie. Sie ist befugt, diese Entscheidung zu treffen. Es ist schon seit einiger Zeit klar, dass diese Frau mehr ist, als sie durchblicken lässt.

„Ich werde Verladestation B der Gewerkschaft überlassen.“

Du sagst nichts.

„Am zweiten Tag wurde über dem Flaggschiff Lysergique eine Große Skua vom Himmel geholt. Der Vogel wurde konserviert und in die Heimat gebracht, zusammen mit Blütenstaub.“ Sie lässt den Blick zum Himmel wandern, dann wieder zurück zu dir.

„Après la vie, la mort“, so fassten sie es für die Königin und Dolores Dei zusammen. „Après la mort, la vie encore! Après le monde, le gris. Après le gris, le monde encore!“

‚Nach dem Leben – der Tod. Nach dem Tod – neues Leben. Nach der Isola – das Grau. Nach dem Grau – eine neue Isola.

„Klingt politisch.“

„Acht? Ist das eine normale Anzahl?“

„Es war alles andere als normal. So etwas hatte es noch nie gegeben. Die Leute dachten, sie bestrafe die Admiräle, habe den Verstand verloren oder bestrafe sie, weil sie ihn verloren habe …“

„Sie haben gesagt, dass Sie es mir verraten würden. Eines Tages.“

Sie nickt. „Vielleicht war es der einzige große Durchbruch, den wir als Art je erlebt haben. Auf jeden Fall der letzte seit vierhundert Jahren.“

„Sie haben gesagt, ich sei ungebildet, wissen Sie noch?“

„Meine ureigene Arroganz … und Geistesabwesenheit. Ich fürchte, die interisolären Reisen haben Löcher in mein Bewusstsein gerissen.“

„Erzählen Sie es mir.“

„Haben wir die Zeit dafür?“

„Dafür ja, Officer.“

Eine Sekunde lang hebt er den Arm, als wolle er dir eine Hand auf die Schulter legen. Er tut es nicht, aber die Absicht war vorhanden …

„Dafür ja“, sagt sie und nickt.