Gespräch · Klaasje (Miss Oranje Disco Dancer)

„Er war schwer. Ich habe ihn von mir runtergeschoben, und er ist auf den Boden gefallen – da drüben.“ Sie zeigt durchs Fenster. „Er hatte nur seine Stiefel an. Ich habe ins Kissen gebissen … um nicht zu schreien. Und dann bin ich nach unten gelaufen …“ Eine lange Pause entsteht. Sie steht nur da, die Arme an ihrer Seite.

„Ich habe auf den zweiten Schuss gewartet – den für mich. Ich dachte, er würde kommen. Aber er kam nicht.“

Sie hat ihre Zigarette vergessen. Der Stummel ist bis zu ihren Fingernägeln abgebrannt …

„Sind Sie sicher, dass Sie sich das nicht nur ausgedacht haben?“

„Ich lüge Sie nicht an …“ Sie zuckt zusammen und sieht nach unten. Die Zigarette hat ihr die Finger versengt.

Hin und wieder schätzt Ihr sie falsch ein, aber dieses Mal ist es offensichtlich. Sie sagt, wie es sich wirklich ereignet hat.

„Wie spät war es? Wann ist es passiert? Es wäre hilfreich, wenn Sie es uns so genau wie möglich sagen könnten.“

„Zwischen 23:30 Uhr und 00:15 Uhr. Den genauen Zeitpunkt weiß ich nicht. Gegen Mitternacht.“

„Das macht nichts.“ Er schreibt etwas auf. „Hatten Sie etwas zu sich genommen?“

„Nicht so viel wie sonst. Er hatte gekokst. Unter anderem. Ich hatte Alkohol getrunken.“

Moment. Titus meinte, sie hätte Grimassen geschnitten und die Augen verdreht. Viel mehr als sonst.

Es spielt keine Rolle. Es ist besser, es nicht zu erwähnen.

„Haben Sie während alledem den Schützen gehört oder gesehen?“

„Nein.“

„Was haben Sie dann gemacht?“

„Nichts. Ich saß in meinem Zimmer unten fest. Ich habe mich angezogen und bin wieder hier hoch gekrochen, um die Jalousien runterzulassen. Aus seinem Mund kam Blut – aber nicht viel. Nur ganz wenig.“

„Er lag immer noch auf dem Boden. Ganz krumm. Ich habe es nicht mehr in seiner Nähe ausgehalten. Also bin ich runtergelaufen, aus meinem Zimmer raus. Auf den Flur. Die Treppe runter. Ich wusste, dass dort Leute sein würden.“

Lauf, Mädchen! Lauf an ihnen vorbei, auf die Straße, wo es dunkel ist und Leute unterwegs sind – bis zu den Lastwagen an der Kreuzung. So weit weg, wie es geht …

„Warum sind Sie nicht von hier geflüchtet? Und überhaupt – warum sind Sie jetzt noch hier?“

„Ich war schon geflüchtet. Ich war vor einer ganzen Isola geflüchtet. Es gibt … Ich kann nicht mehr flüchten. Nicht bei diesen Leuten. Hier ist Endstation.“

Du sagst nichts.

Sie zieht an der Zigarette und betrachtet den Himmel über sich. Während sie schweigend dort steht, fährt ihr der Wind durch die Haare.

Natürlich. Halte stattdessen die Augen nach dem Killer offen.

„Haben Sie den Schützen zu irgendeinem Zeitpunkt gehört oder gesehen?“

Natürlich. Halte stattdessen die Augen nach dem Killer offen.

„Titus meinte, Sie hätten ziemlich high gewirkt.“

„Ach ja …“ Sie neigt den Kopf zur Seite. „Ich hatte auch etwas von seinem Koks gezogen. Um meinen Kopf freizubekommen.“

Gute Idee. Den Kopf freizubekommen. Du solltest deinen Kopf freibekommen … damit du dich in ihn hineinversetzen kannst.

Das stimmt nicht mit der Aussage von Titus Hardie überein. Er meinte, sie wäre bis oben hin voll mit Drogen gewesen, sogar mehr als sonst.

„Hatten Sie etwas zu sich genommen?“

„Wann genau war das?“

Sie wirft den Stummel weg und zündet sich sofort eine weitere Zigarette an.

(Du nickst nur.) „Es gibt da ein paar Fragen, die ich Ihnen für meinen Bericht stellen muss.“

Sie zuckt zusammen und sieht nach unten. Die Zigarette hat ihr die Finger versengt.

„Ihre Zigarette.“

„Oh …“ Sie sieht den Stummel an und wirft ihn schnell weg.

(Du schüttelst den Kopf.) „Verdammt und zugenäht.“

„Ja, verdammt und zugenäht, das können Sie laut sagen … Autsch …“ Sie richtet ihren Blick nach unten. Die Zigarette hat ihre Finger versengt.

„Es tut mir leid, dass Sie das miterleben mussten.“

„Mir tut es auch leid.“ Sie richtet ihren Blick nach unten. Die Zigarette hat ihr die Finger versengt.

Ein direkter Treffer. Der Lieutenant sieht dich an – voll Anerkennung.

„Nur so eine Ahnung – und dann?“

„Ich konnte es in seinen Augen sehen.“

Sie blinzelt. Eine Sekunde lang ist es ganz still.

„Wusste ich doch, dass er den Augenblick seines Todes genossen hat. Das war ihm anzusehen.“

„Aber wie?“

„Ich lag also doch richtig. Er hat den Augenblick seines Todes genossen.“

„Ja, aber … Woher wussten Sie das?“

(Du erwähnst es lieber nicht.) „Und was ist dann passiert?“

„Sie müssen nicht weitererzählen, wenn Sie nicht wollen.“

„Doch. Ich will. Haken wir das ab.“

„In Ordnung. Erzählen Sie uns, was Sie können.“ Er wartet darauf, dass sie fortfährt.

„Okay. Erzählen Sie mir, was Sie können.“

Jedes einzelne Wort lässt ihren Brustkorb erbeben. Sie reißt sich zusammen und sagt es …

„Haben Sie ihn getötet?“

„Was?“ Sie sagt es mit letzten Kräften. „Warum sollte ich mir diesen … ganzen Wahnsinn antun? Mich selbst so in die Ecke treiben?“ Dann schweigt sie.

Der Wind nimmt zu. „Ohne mich wäre er nicht gestorben – das weiß ich. Aber ich hätte ihm niemals wehgetan.“

Wut? Wer weiß schon, in was für dunkle Strömungen Liebende geraten?

Wenn Drogen im Spiel sind, passieren die verrücktesten Sachen … Hach, was sind Drogen toll.

Vielleicht ging es bei dem Mord um Begierden. Eine Tat aus Eifersucht?