Gespräch · Klaasje (Miss Oranje Disco Dancer)

Er war ein Söldner. Irgendwo muss eine Schusswaffe herumgelegen haben. Nicht weit von ihrer Hand entfernt – eine Militärwaffe mit Mantelgeschossen.

Plötzlich habt ihr alle lauter Theorien? Obwohl es offensichtlich ist, dass ihr nur wild drauflos ratet …

„Okay. Ich möchte, dass Sie ein paar andere Fragen beantworten.“ (Du schließt das Thema ab.)

„Was möchten Sie wissen?“ Sie wartet, während ihre hellbraunen Augen umherwandern … Über den Boden … Über dein Gesicht …

„Es ist okay, wenn es Notwehr war.“

„Ich habe ihn nicht getötet, damit er mich nicht vergewaltigt“, sagt sie. „Das habe ich Ihnen schon erklärt. So ist das nicht gelaufen.“

Sie spricht die Wahrheit, Majestät. Nur Wahrheit.

„Begierden machen Menschen irre …“

Sie schüttelt nur den Kopf.

Sie hat das nötige Training. Das weißt du schon, seit sie dich zum ersten Mal begrüßt hat. Hier auf diesem Dach.

Du sagst nichts.

Ihre Schultern zittern nicht, obwohl es sie viel Kraft kostet, nicht zu weinen.

„Sie haben das nötige Training. Das lese ich an Ihrer Haltung und an Ihren Schultern ab …“

„Die Aufträge, die ich ausgeführt habe – da wird man nicht ohne Training losgeschickt. Schließlich gibt es so etwas wie eine Unternehmenssicherheit. Aber ich bin keine trainierte Sam-Bo-Kämpferin. Woanders als im Fitnessstudio habe ich es nie benötigt.“

Sie hat nicht nur in ihrem Fitnessstudio gekämpft. Und außerdem würde sie es jetzt gerne tun: dich schlagen. Ihre Schultern verraten es …

„Verspüren Sie gerade den Drang, mich zu schlagen?“

„Ja.“

„Warum?“

„Weil ich unter Stress stehe.“ Ihr Mund ist angespannt, die Muskeln in ihren Füßen ziehen sich zusammen.

„Warum?“

„Weil das Leben die Hölle ist, Officer.“ In ihrer Zigarette findet sie Zuflucht. Sie ist dünn, aber immerhin etwas.

„Wir werden versuchen, es für Sie weniger stressig zu machen. Aber trotzdem müssen wir diese Fragen stellen.“

„Entspannen Sie sich. Eine Sache noch.“

„Natürlich.“ Sie nickt und entspannt ihre Hände.

Samaranisches Boxen, auch Sam Bo genannt. Ein eleganter Kampfsport – steht für Unauffälligkeit, List und innere Ruhe.

Sie hat das nötige Training. Zwei oder drei Jahre Selbstverteidigung? Ihr Körper unter dem Einteiler ist muskulös und hat kein Gramm Fett zu viel …

„Drogen waren ein integraler Bestandteil Ihrer Beziehung. Vielleicht haben sie auch zu ihrem Ende beigetragen?“

„Was soll das heißen?“

„Machen Drogen Sie aggressiv?“

„Nein.“ Sie schüttelt den Kopf. „Man nimmt keine Drogen, um sich gegenseitig umzubringen. Man nimmt Drogen, damit man sich gegenseitig okay findet.“

„Ich hätte gedacht, dass Polizisten in Revachol diesbezüglich aufgeklärter wären.“ Sie sieht dir in die Augen. „Vor allem, da Sie zugegeben haben, selbst Drogen zu nehmen.“

Der Lieutenant sieht dich von der Seite an.

Es ist kein respektvoller Blick. Du solltest darauf vielleicht etwas Schlagfertiges antworten.

Du sagst nichts.

Sie nimmt einen kräftigen – nein, extra kräftigen – Zug an ihrer Mentholzigarette und wartet, was als Nächstes kommt.

„Ich nehme keine Drogen.“

„Natürlich nicht.“ Es entsteht eine Pause. „Tut mir leid. Ich ziehe zurück, was ich gesagt habe. Ich stehe hier unter Stress.“

„Ich nehme Drogen, damit ich weiter arbeiten und die Scheiße aufklären kann, die Sie hier gebaut haben.“

„Tut mir leid.“ Es entsteht eine Pause. „Ich ziehe zurück, was ich gesagt habe. Ich wollte niemanden verurteilen.“

„Etwas Schlagfertiges.“

Sie sieht dich verwirrt an.

Der Lieutenant ist genauso verwirrt wie sie. Sag jetzt etwas Professionelles …

„Meine Drogen und ich gehen Sie gar nichts an.“

„Ich hätte gedacht, dass Revachol diesbezüglich aufgeklärter wäre.“ Sie sieht dir in die Augen. „Vor allem, da Sie selbst welche genommen haben.“

„Ich hätte gedacht, dass Sie hier in Revachol diesbezüglich aufgeklärter wären …“ Sie schweigt kurz. „Tut mir leid, Officer. Ich stehe hier unter einigem Stress.“

„Sie wissen, was ich meine. Machen Drogen Sie aggressiv?“

„Wer von uns, der schon einmal verliebt war, kann sagen, dass er nicht darüber nachgedacht hätte?“

„Über was? Sich selbst ohne Grund in die Bredouille zu bringen? So ist das nicht gelaufen, Officer.“

„Er muss eine Waffe bei sich gehabt haben. Haben Sie die benutzt?“

„Nein. Ich hatte ihn extra gebeten, in meiner Gegenwart keine Schusswaffen bei sich zu haben. Er hatte nur seine blöde Rüstung …“

„Die Kugel in seinem Kopf. Das war ein Mantelgeschoss. Wie das Militär sie benutzt. Wer hat hier sonst noch ein Militärgewehr?“

„Ich weiß es nicht. Seine Freunde haben Gewehre, vielleicht war es einer von den Irren? Leute vom Koalitionsmilitär haben Gewehre. Ich bin keine Munitionsexpertin – und ich habe ihn nicht erschossen.“

Vielleicht war sie vorhin ein klein wenig unaufrichtig, als sie es vermieden hat, über die Kugel in seinem Kopf zu sprechen.

Ach, wer ist denn da aus seinem tausendjährigen Schlaf aufgewacht!

Es ist besser, nicht davon anzufangen.

Sie kneift in den Filter ihrer Zigarette – tief hinein. Dann sieht sie dich an.

„Sie haben mir schon eine Lüge zu dieser Kugel aufgetischt. Als ich gesagt habe, es wäre auf ihn geschossen worden? Da haben Sie gemeint, Sie wären verwirrt.“

„Ich habe mich doch schon entschuldigt. Was soll ich denn noch sagen? Ich habe mein Bestes gegeben, nicht zu lügen. Es hat nicht immer funktioniert.“

„Die Leute unten haben eine verrückte Idee … Dass Sie ihn getötet hätten.“

„Es macht mich traurig, das zu hören. Das müssen sie gesagt haben, weil sie frustriert waren oder unter Druck standen. Ich glaube nicht, dass sie es wirklich so gemeint haben. Ich habe mit ihnen geredet, nachdem es passiert war – niemand hat mich damit in Verbindung gebracht.“