Gespräch · Kim Kitsuragi

„Da haben wir’s.“ Er notiert schnell etwas. „Wenn man nicht weiß genug ist, sollte man sich im wilden Norden nicht blicken lassen.“

„… weil sie gerne töten.“

„Ja, es hat uns gefallen. Es hat Spaß gemacht, oder, Leute?“ Er sieht sich um. „Wir hatten eine tolle Zeit.“

„Das war nicht zu deiner verdammten Belustigung, Dennis. Sie …“ Er reißt sich zusammen.

„Sie bringen einen um“, notiert er sich schnell, „weil sie Spaß daran haben.“

„… weil man für die falschen Leute arbeitet.“

„Verdammt richtig, diese Stadt gehört der Gewerkschaft! Wenn Sie fürs Unternehmen arbeiten, werden wir Sie umbringen!“

„Scheiße, Dennis, wir bringen keinen um, nur weil er fürs Unternehmen arbeitet! Der halbe Hafen arbeitet fürs Unternehmen …“

„Wenn man fürs falsche Unternehmen arbeitet“, notiert er sich schnell, „wird man von ihnen hingerichtet.“

Einer seiner Jungs ist nicht so standfest.

Der Dicke Angus. Der Kraftprotz. Mister Alles-Muskeln. Der Zeitpunkt ist gekommen – steck ihn in die Druckkammer.

Vergiss bloß nicht, dass es um mehr als nur Klaasje geht. Es geht um diese Männer und Martinaise: ihren Bezirk, ihren Zuständigkeitsbereich.

Gut. Das gefällt mir. Der Rhetoriktyp lernt dazu.

Draußen im Mondschein – Stille, gekleidet in den Schein von Natriumdampflampen. Zerrissen und in Fetzen …

Draußen unter der aufgehenden Sonne – die Fenster der Cafeteria, zerfetzt und in Ruinen, erglänzend in ihrem morgendlichen Licht.

Draußen in der Mittagssonne – Ruinen. Die Bürgersteige haben Risse, von den Bänken schält sich die Farbe ab. Zeitungen werden vom Wind davongetragen.

Draußen im Abendlicht – Schatten, ruinenhaft und alt, die sich auf dem Bürgersteig ausbreiten. Ein Schuss in der Ferne.

„Das war’s dann. Fall abgeschlossen.“ (Du siehst dich um.) „Ich gehe nach Hause.“

„Hm?“ Er sieht überrascht aus.

Du hast den Anführer auf dem falschen Fuß erwischt. Schlag jetzt zu.

„Ernsthaft. Ich werde mit meinem Bericht beginnen. Darin wird stehen: In Martinaise wird man umgebracht, nur weil sie einen nicht leiden können …“

„Gut, lassen Sie es alle wissen!“ Der kleine Kerl schlägt mit der Faust auf den Tisch. „Wir machen euch tot.“

Ich verstehe das nicht. Wahrscheinlich sind sie nur zu dumm. Zu dumm, um die Argumente zu kapieren. Vielleicht könnte der Lieutenant es ja für dich übernehmen.

„Titus, dasselbe ist mir auch passiert. Sie hat auch mich manipuliert.“

„Dumm gelaufen für Sie.“ Er zuckt mit den Schultern. „Aber nur um das klarzustellen: Niemand manipuliert Titus Hardie. Ich wusste, dass ich eine Irre ficke.“ Er zeigt auf die Treppe.

„Aber Sie, Sie haben keinen Schimmer, was Sie da oben treiben. Ich sehe es in Ihrem Gesicht, immer wenn Sie runterkommen und ihr Lied singen. Sie steckt Ihnen im Kopf, Mann. Sie sind am Arsch.“

„Brutal, Titus.“ Er schüttelt den Kopf. „Brutal, aber wahr. Sie hat ihn fest im Griff.“

„Die Zeugin hat BMR-Officer nicht im Griff. Mein Partner wollte nur Sie nur anregen, uns reinen Wein einzuschenken – auf seine ungewöhnlich emotionale Art.“

Warum hast du gesagt, dass sie dich manipuliert? Die Jungs hier werden manipuliert, schon vergessen? Meine Idee war das nicht – wer hat ihm diese dreckige Lüge erzählt?

Das war ich. Meinetwegen hast du dich schwach angehört; das war falsch von mir. Aber dieser Typ, das Goldzünglein, ist der Sache hier kein bisschen gewachsen. Sei vorsichtig mit seinen sogenannten Ratschlägen.

„Ich weiß, was hier los ist. Auch mir wurde übel mitgespielt. Über meinem Herzen liegt so ein beschissener finsterer Schatten.“

„Wovon zum Teufel reden Sie da?“

„Titus, Mann. Ich war jung und es war Sommer. Ich musste einfach eintauchen …“

„Das ist eine schöne Art, es auszudrücken, aber wissen Sie …“ Er kratzt sich am Hinterkopf. „Ich bin in der Gewerkschaft der Hafenarbeiter und nicht der Romantiker.“

„Das ist eine schöne Art, es auszudrücken. Er hat es aus einem Lied geklaut, von diesem alten Typen, der auch von einer Frau verarscht wurde. Kann mich an seinen Namen nicht mehr erinnern. Ich glaube, er ist jetzt tot.“

Da kommt das also her – aus einem Lied, das du irgendwann mal gehört hast. Hatte sich wohl in deinem Hinterkopf eingenistet. Wahrscheinlich kein besonders gutes Argument.

Diese Rindviecher aus der Arbeiterklasse wissen nicht, wie man über Gefühle redet. Du hättest dich ihnen nicht öffnen sollen. Oder sonst wem.

„Ich wurde von einer Mieze verarscht. Richtig übel verarscht.“

„Sehen Sie sich um, Bulle.“ Er breitet die Arme aus. „Diese Männer sind Hafenarbeiter; die haben keine Lust, sich Ihren Psychozirkus anzuhören!“

„Ich will mir den Zirkus irgendwie schon gerne anhören …“

„Geht mir genauso. Zu einem weinenden Bullen würde ich nie nein sagen.“

„Sie werden ihn nicht zu hören bekommen.“ Der Lieutenant schreitet ein. „Es reicht jetzt mit dem Zirkus, Officer. Machen wir mit ermittlungstechnischen Fragen weiter. Wir könnten auch …“ Er macht eine Kopfbewegung zum Ausgang. „Warum machen wir nicht erst einmal ein Päuschen?“

„Titus, Mann. Ich hätte es voraussehen sollen. Es war gleich hinter ihren Augen.“ (Du zeigst auf deine Augen.)

„Als ich in dieser Welt erwachte, befand sich etwas in mir. Eine uralte Traurigkeit.“

„Ach, der Schatten. Bei einem Mann Ihres Alters … muss der Kater tödlich sein.“ Er mustert dich von oben bis unten. „Ich hätte nie gedacht, dass ich das mal sage, aber vielleicht sollten Sie etwas weniger trinken?“

Das ist eine Lüge. Ganz im Gegenteil, du solltest MEHR trinken.

„Genug von diesem Schatten, Officer. Machen wir mit ermittlungstechnischen Fragen weiter. Wir könnten auch …“ Er macht eine Kopfbewegung zum Ausgang. „Warum machen wir nicht erst einmal ein Päuschen?“

„Okay, Männer. Es ist offensichtlich, dass ihr an der Nase herumgeführt wurdet.“ (Du packst dich selbst an der Nase und führst dich auf der Stelle im Kreis herum.)

„Kein Stück, Arschloch!“, ruft Glen dazwischen. „Von uns kriegen Sie höchstens eins auf die Nase!“

„Nein, nein, Glen … Ich will das hören. Wer zum Teufel führt mich Ihrer Meinung nach an der Nase rum?“

„Was denken Sie denn wohl?“ (Du führst dich weiter selbst an der Nase herum und grinst neunmalklug.)

„Ich denke, Sie verlieren gerade den Verstand, Tanzbär.“

„Nein, nein. Dieser verfluchte Clown versucht, mir auf die Nerven zu gehen. Das läuft aber nicht mit Titus Hardie.“ Er sieht dir direkt in die Augen. „Hören Sie mit dem Bärentanz auf oder gehen sie. So einfach ist das.“

„Er wird mit dem Nasführen aufhören.“ Er wendet sich an dich. „Lassen Sie das bleiben, Officer.“

Ich verstehe das einfach nicht! Das mit der Nasführerei hat seine Wirkung völlig verfehlt. Das eigentliche Konzept war vielversprechend, aber die Ausführung – auf tragische Weise gescheitert. Du hast dich wie ein Irrer angehört, nicht wie ein Polizist.

(Du führst dich zum Abschluss noch einmal rasend schnell im Kreis herum.) „Der Jäger wird zum Jäger.“

„Der Jäger wird zum Jäger?“ Er schüttelt den Kopf. „Kleiner Tipp für Sie, Bulle. Wenn Sie das nächste Mal jemanden verarschen wollen, dann sorgen Sie dafür, dass Sie es nicht selber sind.“

Was war denn da los? Warum hast du das gesagt? Meine Idee war das nicht! Nimm deine Finger von der Nase, bleib stehen und weich nie wieder so vom Drehbuch ab.

Du hast versprochen, dass es gute Optionen gäbe. Wo sind sie?

Oh, du willst mehr gute Optionen? Pass auf, die sind soooo gut …