Gespräch · Acele

„Hardcorebulle.“ Sie nickt dich respektvoll an und macht sich wieder an ihrem Aufnahmegerät zu schaffen.

Das Tonbandgerät liegt wie ein weggeworfenes Spielzeug auf dem Eis. Du hebst es auf.

Das Gerät ist von ihrer Berührung immer noch warm – und wegen der Batterien darin schwer wie ein Ziegel. Das Firmenlogo „Omicron“ schmückt seine gelbe Plastikabdeckung. Im Inneren dreht sich das Tonband. Die junge Frau sieht das Gerät in deinen Händen an.

Du legst das Tonbandgerät auf den Boden.

Kein Grund für übertriebene Emotionen. Du legt das Gerät wieder aufs Eis.

„Es tut mir leid, dass du hier an der Küste sitzen musst und unglücklich bist. In deinem Alter – oder in jedem anderen Alter – an so einem Ort darauf zu warten, dass es dunkel wird …“

Sie sieht dich direkt an – ihre Pupillen geweitet, die Augen von einer absurden Menge Make-up umgeben.

„Die Leute, die diese Welt erbaut haben, hatten etwas Besseres für dich im Sinn, aber sie sind gescheitert. Mit diesem Gerät an deiner Seite ist es einfacher, mit ihrem Versagen zu leben.“ (Du tippst gegen das Tonbandgerät.)

Der Wind heult. Sie bleibt stumm.

Es ist wahr. Sag es ihr.

„Es ist keine kindische Phantasie. Gegen das, was dich ereilen wird, kann es eine wahre Waffe sein.“

„Was wird mich …?“ Ihre Schultern zittern ein wenig.

„Das erinnert mich nur ein weiteres Mal daran, wie Kontakt-Mirko aus den Armenvierteln von Saint-Batiste an die Spitze der Boxwelt aufgestiegen ist und dabei Widrigkeiten und ein schweres Hirntrauma überwunden hat. Nichts ereilt dich – nichts, was er nicht innerhalb von drei Runden k. o. schlagen würde. Der wahre Kampf ist der um die richtige Einstellung.“

„Unfassbar, dass das wieder zu so einem Mirko-Ding wird … Gut, okay, ich werde dabeibleiben.“ Sie nimmt dir das Gerät ab und legt es sich auf den Schoß. „Was auch kommen mag, ich werde es in drei Runden k. o. schlagen.“

Du kannst jetzt kaum etwas für sie tun, aber du hast das Gefühl, dass du das solltest, wenn du denn die Möglichkeit hättest. Sie strahlt etwas aus. Eine Schwere.

Nach einem Augenblick der Stille redet sie wieder: „Also, ich schätze, ich muss mich bedanken. Für die psychologische Sitzung. Das bedeutet dann wohl, dass wir … quitt sind?“ Sie lächelt ein wenig.

Sie meint euer kleines Gespräch von vorhin, nach deinem Zusammenbruch. Sie will damit sagen, dass alles gut ist. Du hast den Gefallen erwidert.

Etwas hat eure Beziehung verändert. Sie sieht dich jetzt mit anderen Augen – als seist du ihr ebenbürtig. Ein menschliches Wesen, so wie sie.

Nach einem Augenblick der Stille redet sie wieder: „Also, ich schätze, ich muss mich bedanken. Für die psychologische Sitzung. Vielleicht kann ich den Gefallen erwidern – was nagt an deiner Seele, Officer?“

„Die Dunkelheit.“

„Ich weiß.“ Ihr klappern die Zähne. Sie nimmt dir das Gerät ab und legt es sich auf den Schoß. „Ich werde dabeibleiben.“

„Nichts, wenn du das hier hast. Hab keine Angst.“

„Okay.“ Ihr klappern die Zähne. Sie nimmt dir das Gerät ab und legt es sich auf den Schoß. „Ich werde dabeibleiben.“

„Es tut mir leid, dass du hier auf dem Eis sitzen musst und unglücklich bist. In deinem Alter – oder in jedem anderen Alter – bei diesem Wetter darauf zu warten, dass es dunkel wird …“

Das Gerät fühlt sich eiskalt an. Ein eckiges „Omicron“-Logo schmückt die gelbe Plastikabdeckung. Darunter erkennst du eine Tonbandspule, die sich dreht. Du legst das Gerät wieder zurück aufs Eis.

„Mir wurde ins Bein geschossen.“ (Du deutest auf dein Bein.)

„Autsch.“ Sie sieht dein Bein an. „Mir ist aufgefallen, dass du humpelst, aber ich dachte, das wäre vielleicht einfach nur so eine ‚Macke‘ von dir oder so …“

„Mit sechzehn war ich mit diesem Typen zusammen, der eine Gehbehinderung hatte. Aber die hat sich nur gezeigt, wenn er nüchtern war, also war sie vielleicht nur Einbildung oder so. Was weiß ich?“ Ihr Blick ist trübe, als sie mit den Schultern zuckt …

„Jedenfalls …“ Sie wendet sich wieder dir zu. „Ins Bein geschossen … Tut mir leid, Mann. Ist bestimmt beschissen.“

„Du hast gesagt, etwas würde an mir nagen? Nichts nagt an mir.“

„Komm schon, es ist doch offensichtlich.“ Sie schüttelt langsam den Kopf. „Aber okay, zieh die Boiadeiromasche durch, wenn du das willst.“

„Ich schätze, es gibt … schon etwas … das mir mein Leben zur Hölle macht.“

„Was denn?“ Sie hört aufmerksam zu.

„Ich glaube, es ist die Not der Arbeiterklasse.“

„Ach, tatsächlich?“

„Der Golem des Kapitals läuft Amok – vernichtet Schöpfer und Sklaven zugleich. Ich fürchte, dieser Prozess ist unumkehrbar.“

„Wow. Ist dir soziale Gerechtigkeit echt so wichtig? Das ist lobenswert. Irgendwas hat deinem Kopf echt zugesetzt … Aber bist du dir sicher, dass es das war?“

„Nein, wahrscheinlich nicht, oder?“

„Nein, das hört sich eher so an, als hättest du einfach nur Probleme mit den Mädels.“

„Du könntest recht haben, aber ich weiß es nicht mit Sicherheit.“

„Na ja … Denk einfach mal drüber nach. Wolltest du noch etwas von mir?“

„Jetzt, wo du es erwähnst: Ich habe diese Briefe wiedergefunden, die ich in den Müll geworfen hatte. Sie könnten etwas damit zu tun haben.“

„Okay, wie kommst du darauf?“

„Sie waren in einer weiblichen Handschrift verfasst. Und Junge, Junge, es hat sich gar nicht gut angefühlt, sie zu lesen.“

„Na also, da hast du es. Ärger mit einem Mädel. Wer ist sie?“

„Keine Ahnung. Ich habe sie nicht gesehen und ganz sicher nicht angerufen. Ich erinnere mich überhaupt nicht an sie.“

„Echt?“ Offenbar glaubt sie dir. „Diese Chica scheint dich ziemlich aufzuwühlen … Und du weißt wirklich gar nichts über sie? Augen? Haarfarbe?“

„Ich erinnere mich nur an ihren Duft.“

„Wow, Mann. Ziemlich seltsamer Scheiß …“ Sie rubbelt sich warm. „Bist du sicher, dass die Briefe für dich bestimmt waren?“

„Wenn ich es mir recht überlege, könnte die Hure sie für ihren Liebhaber verfasst haben!“

„Ach, komm schon. Hör auf damit. Ich meine, das kann schon sein, aber du weißt es doch nicht.“

Fühlt sich aber gut an, oder? Das Brennen.

„Kann man in diesem Drecksloch überhaupt irgendwas wissen?“

„Keine Ahnung.“ Sie atmet einen schimmernd kalten Lufthauch aus. Ein Augenblick verstreicht.

„Aber wie kann es sein, dass du gar nichts mehr von ihr weißt? Hat das irgendwie was mit selektiver Erinnerung zu tun?“

„Da könnte etwas dran sein. Selektive Erinnerung.“

„Es könnte aber auch einfach nur Psychogelaber sein, weißt du. So ein Königsteiner Geschwurbel.“

„In Ordnung, ich hatte ein paar Fragen an dich.“

„Klar.“

„Was ist dieses Königsteiner Geschwurbel?“