Gespräch · Würfelmacherin

Wenn das Whirling Teil desselben Gebäudes ist, gehört es zum verfluchten Gewerbeblock. Die Dunkelheit dieses Ortes ist auch dort präsent …

„Als ich versucht habe, bei einer Firma namens Slipstream SCA zu klingeln, ist etwas Seltsames passiert – es hat sich jemand gemeldet.“

Sie scheint dir keinen rechten Glauben zu schenken. „Das kann nicht sein. Die Firma ist hier gar nicht mehr tätig, die gibt es schon seit Jahren nicht mehr.“

„Sind Sie sicher, dass es Slipstream SCA war? War es eine Frau? Vielleicht war es Plaisance aus dem Buchladen …“

„Sie hat gesagt, sie sei von Tricentennial Electrics.“

„Tricentennial Electrics?“ Es dauert einen Augenblick, ehe sie den Namen zuordnen kann.

„Vor hundert Jahren war das ein großer Stromversorger. Sind Sie sicher, dass Ihnen nicht einfach ein paar Kinder einen Streich gespielt haben?“

Nein, es war etwas anderes … Es war unheimlich.

Es war zu echt, um bloß ein Scherz zu sein. Entweder haben wir es mit einer professionellen Schauspielerin zu tun, oder …

Was immer es gewesen sein mag – behalte die Nerven. Vermutlich ist es besser, wenn du zugibst, dass es ein harmloser Streich war.

„Nein, es war etwas anderes – etwas Unheimliches …“ (Du kneifst die Augen zusammen.)

„Streiche können unheimlich sein.“ Sie wirkt, als sei sie immer noch davon überzeugt, dass etwas Harmloses zugrunde liegt.

„Die Kinder von heute …“ Sie schüttelt den Kopf. „Wir waren doch auch mal jung – und jetzt terrorisieren sie uns. Solidarität ist für sie ein Fremdwort.“

„Sie haben recht. Wahrscheinlich hat sich nur jemand einen Spaß mit mir erlaubt.“

„Es könnte eine Art … seltener elektrischer Anomalie gewesen sein.“

„Eher dürfte es ein Streich gewesen sein, oder? Die Kinder von heute …“ Sie schüttelt den Kopf. „Wir waren doch auch mal jung – und jetzt terrorisieren sie uns. Solidarität ist für sie ein Fremdwort.“

„Es war nicht Plaisance. Ich kenne sie und hätte ihre Stimme erkannt.“

„In Ordnung. Aber hat diese Person irgendetwas gesagt?“ Sie klingt immer noch skeptisch.

„Hier gab es mal einen Friseursalon, oder?“

„Ja, ich glaube, er hieß ‚Androgyner Orlando‘ oder so. Der Laden war nicht besonders beliebt – wie sich herausstellte, stehen Arbeiter nicht besonders auf geschlechtsneutrale Haarschnitte. Sie fürchten sich vor diesem Wort.“

Für dich wäre das auch nichts. Die anderen würden dich auslachen.

Ein kleines bisschen Experimentierfreudigkeit hier und da schadet nicht.

Es geht nicht um den Haarschnitt, es geht ums Selbstvertrauen.

„Vermutlich bin ich ein einfach gestrickter Mann; ich habe wirklich keine Meinung zu Frisuren.“

„Ich auch nicht. Mir ist bloß wichtig, dass mir das Haar nicht ins Gesicht fällt.“ Sie schiebt sich eine Haarsträhne unters Kopftuch.

„Was ist denn so falsch an ein bisschen Experimentierfreudigkeit? Die Kunden hätten einfach nicht so engstirnig sein dürfen.“

„Vermutlich war die Zeit einfach noch nicht reif dafür.“ Sie schiebt sich eine Haarsträhne unters Kopftuch.

„Ich würde niemals zulassen, dass irgendein Zwitter meine Haare anfasst – nicht einmal dann, wenn mein Leben davon abhinge.“

„Stimmt. Offensichtlich haben Sie schon lange niemanden mehr in die Nähe Ihrer Haare gelassen.“ Sie neigt ihren Kopf zur Seite und betrachtet deine zottelige Mähne.

Sie hat recht – wann warst du das letzte Mal beim Friseur? Du solltest dir einen unandrogynen Bürstenhaarschnitt schneiden lassen.

„Ich bin auf gruselige Schaufensterpuppen gestoßen …“

„Es gab hier mal ein Modeatelier, aber der Name der Chefdesignerin ist mir entfallen … Ein paar Jahre lang lief das Geschäft gut– bis die Insektenrechtler auf den Plan traten.“

„Insektenrechtler? Was zum …“

„Hmhm – das Atelier produzierte eine bestimmte Kollektion, bei der auch Chitin als Material verwendet wurde. Anscheinend wird Chitin im Okzident hergestellt. Dort extrahieren sie das aus Käferflügeln.“

„Und Sie wissen ja, dass im Okzident alle möglichen politischen Bewegungen großen Einfluss haben. Die Insektenrechtler legten die Produktion der größten Chitinlieferanten lahm, was natürlich den Preis explodieren ließ.“

„Und selbstverständlich wollte von da an keiner von den angesagten Trendsettern mehr in Chitin herumlaufen. Das Atelier ging pleite, bevor es die Arbeiten an der Kollektion abschließen konnte.“

„Ich bin froh, dass sich jemand für die kleinen Kerlchen eingesetzt hat. Ich mag Insekten.“ (Du nickst.)

„Hm. Wirklich?“ Sie blickt zur Fensterbank, auf der eine tote Fliege mit zusammengerollten Beinchen auf dem Rücken liegt. „Wie auch immer …“

Armes Kerlchen … Plötzlich beschleicht dich das Gefühl, dass Insekten für den Fall irgendwie wichtig sind. Schwer zu sagen, warum.

„Vollkommen zurecht – es ist eine furchtbare Idee, Kleidung aus Käferflügeln herzustellen!“

„Aber wenigstens hatte es etwas. Die meisten jungen Designer kombinieren einfach Spitze mit Leder und bezeichnen das dann als originell.“ Sie rutscht in ihrem einfachen Arbeitshemd auf dem Stuhl hin und her.

Als sie auf ihrem Stuhl herumrutscht, bemerkst du mehrere tote Fliegen auf der Fensterbank vor ihr. Die Beinchen sind in die Höhe gestreckt, sie bewegen sich nicht.

„Ist noch etwas?“

„Aber Insekten haben weder … Grips noch … Gefühle.“

„Tatsächlich haben Insekten Grips“, korrigiert sie dich. „Aber ja, ich verstehe, was Sie meinen. Ich glaube, die Demonstranten haben es etwas zu weit getrieben.“

„Ich wusste nicht, dass Insekten Rechte haben – oder dass es Aktivisten gibt, die sich dafür einsetzen.“

„Ja, das Atelier wusste das auch nicht. Es produzierte eine bestimmte Kollektion, bei der auch Chitin als Material verwendet wurde. Anscheinend wird Chitin im Okzident hergestellt. Dort extrahieren sie das aus Käferflügeln.“

„Hat hier früher jemand Tiere ausgestopft? Ich habe Halterungen herumliegen sehen.“

„Meinen Sie Herrn Fabron, den Tierpräparator? Nein, der hat sich vor allem Drogen reingezogen.“

Aber was für Drogen waren denn das genau?

Du gehst nicht weiter auf die Angelegenheit ein.

„Ich muss wissen, welche Drogen er konsumiert hat … für meinen … Polizeibericht.“

„Er hat sich an irgendwelchen abgedrehten Präparationschemikalien berauscht … Das würde ich niemandem empfehlen. Schließlich verlor er wegen der Chemikalien die Kontrolle über seine Blase. Der Geruch war scheußlich.“

Vermutlich kriegst sogar du das besser hin.

Du hast beinahe ein plastisches Bild vor Augen: Gebeugt steht ein kleiner und kränklicher alter Mann hinter seinem Arbeitstisch und stopft einen traurigen steifbeinigen Marderhund aus; auf seiner Hose prangen alte Pissflecken. Eine durch und durch tragische Szene.

„Im Keller steht ein furchterregender ausgestopfter Bär.“

„Oh Mann, die sagenumwobene Firma Revachol Ice City – das ist eine ganz besondere Story!“ Sie lächelt und beugt sich vor, die Hände auf die Knie gestützt, wie eine Stand-up-Komikerin, die zum Erzählen einer Geschichte ansetzt.

„Der Laden gehörte zwei Typen, die ein paar ziemlich innovative Marketingideen hatten. Der Bär war eine davon. Und jetzt fragen Sie mich nach ihren anderen Ideen.“

Ja, was waren die anderen Ideen?

„Die anderen Ideen interessieren mich nicht, erzählen Sie mir schon von dem Bären. War der Bär gute Werbung?“