Gespräch · Würfelmacherin

„Oh, Sie sind es wieder. Sind Sie auf der Suche nach einem Würfel?“

„Was wissen Sie über den Mann, der hinter dem Whirling-in-Rags gelyncht worden ist?“

„Ehrlich gesagt, nichts. Ich kannte ihn nicht.“

Wen interessiert die Leiche? Frag sie endlich nach dem Fluch!

Der Lieutenant sieht in sein Notizbuch und dann zu der Frau unter dem großen Fenster …

„Durch Ihr Fenster hat man einen direkten Blick auf den Hof. Sie haben also letzten Sonntagabend nichts Ungewöhnliches gesehen oder gehört?“

„Es tut mir leid, Detective, aber wie Sie wissen, trage ich bei der Arbeit für gewöhnlich meine Kopfhörer. Dank ihnen bekomme ich vom Großteil der täglichen Unruhe jenseits meines Fensters nichts mit.“

„Was meinen Sie mit ‚tägliche Unruhe‘?“

„Na ja. Im Hinterhof des Whirling ist immer etwas los …“ Sie hält inne und versucht, ein Beispiel zu finden.

„Tagsüber lungern meistens diese Kinder herum … Und in letzter Zeit habe ich dort auch viele betrunkene Arbeiter gesehen. Das muss am Streik liegen.“

Sie hat vom Mord gehört, ihn aber nicht gesehen, Majestät.

Es kümmert sie nicht, dass sie dich enttäuscht. Informationen zu Mordermittlungen beizusteuern, würde sie aus ihrer Konzentration reißen.

Sie blickt zum Fenster auf … Fahles Licht fällt herein. „Aber ich fürchte, in jener verhängnisvollen Sonntagnacht habe ich niemanden gesehen.“

„Arbeiten Sie oft sonntagnachts?“

„Mein Beruf ist ungewöhnlich – für die Leute Würfel anfertigen –, aber mir gefällt er. Und ich übe ihn lieber aus, als zu Hause herumzusitzen.“

„Verstehe. Danke für Ihre Antworten.“ (Du schließt das Thema ab.)

Sie nickt.

„Sonst noch etwas, Officer?“

„Und Sie haben während der Arbeit nie einen Blick aus dem Fenster geworfen?“

„Vielleicht schon“, gibt sie zu, „aber wenn, hätte mir aus der Dunkelheit bloß mein eigenes Spiegelbild entgegengestarrt.“

Hier ist es hell – aber im Hof ist es nachts dunkel.

„Im Hof lässt sich kaum etwas erkennen, wenn es draußen dunkel ist. Außerdem … stehe ich selten auf, um aus dem Fenster zu schauen, wenn ich in meine Arbeit versunken bin.“

Ihre Konzentration ist ihr heilig – ihre Augen ruhen unentwegt auf den vor ihr liegenden Werkzeugen.

„Gut, dann wäre das ja geklärt.“

„Ist das Ihr Ernst? Sie haben einen hervorragenden Blick auf den Hof und haben am Sonntagabend nichts gesehen oder gehört?“

Wen interessiert die Leiche? Vielleicht haben wir es hier mit einem bösen Wesen zu tun!

„Ich bin gekommen, um meinen Würfel abzuholen.“

„Hervorragend. Das macht dann 10 Reál für ein Set magnetischer Würfel.“

(Du gibst ihr das Geld.) „Hier, bitte.“

„Die Herstellung dieses Sets hat besonders viel Spaß gemacht“, sagt sie, während sie ihre Schublade öffnet und dir ein funkelndes Würfelpaar überreicht.

Du siehst dir die Würfel an.

Es ist überwältigend! Es fühlt sich an, als lägen zwei winzige Discokugeln in deiner Hand.

„Ehrlich gesagt habe ich das Geld gerade nicht dabei.“

„Bestellungen müssen bei Abholung bezahlt werden. Kommen Sie wieder, wenn Sie den vollen Betrag zusammenhaben.“

„Sehr gut. Das macht dann 7 Reál für einen individuell hergestellten Würfel.“

(Du gibst ihr das Geld.) „Hier, bitte.“

„Ein universeller Würfel für Wirrâl Untethered.“ Die Würfelmacherin öffnet die Schublade ihres Tisches und reicht dir einen Würfel.

Du siehst ihn dir an.

Er fühlt sich eisig an. Schon allein, diesen Würfel in der Hand zu halten, reicht aus, um es dir kalt den Rücken hinunterlaufen zu lassen. Im dunklen Harz kannst du ein aus einem Alligatorkiefer gehauenes Knochenstück erkennen.

„Ein standardmäßiger Wirrâl-Würfel.“ Die Würfelmacherin öffnet die Schublade ihres Tisches und reicht dir einen Würfel.

Du siehst ihn dir an.

Es ist ein hübscher roter Würfel, dessen Seiten mit einer Mischung sorgfältig eingeschnittener Pflanzensymbole versehen sind.

„Hier ist der verfluchte Würfel, den Sie bestellt haben.“ Die Würfelmacherin öffnet die Schublade ihres Tisches und reicht dir eine winzige, mit sechs Sätzen beschriftete schwarze Kugel.

Du liest die Sätze.

Die Sätze lauten: „Gott ist gleichgültig“, „Alles gewonnen“, „Alles verloren“, „50/50“, „Nichts geschieht“ und „Grau“.

„Was ist das?“

„Das ist ein Würfel“, bestätigt die Würfelmacherin mit einem subtilen Lächeln im Gesicht. „Werfen Sie ihn mal.“

„Nein, ich bin doch nicht gestört. Ich will keinen verfluchten Würfel werfen.“

„Moment, Sie haben doch keine Angst, oder?“ Die Würfelmacherin muss lachen. „Officer, Sie glauben doch nicht ernsthaft, dass ich ihn verzaubert habe, oder?“

„Ich bin keine Hexe, wissen Sie? Wir leben in einer rationalen Welt. Es gibt keine schwarze Magie.“

„Vorsicht ist besser als Nachsicht.“

„In Ordnung. Er ist aber wirklich nicht verflucht. Ich erkläre Ihnen, wie er funktioniert.“

„Es handelt sich um eine Kugel, die vorgibt, ein sechsseitiger Würfel zu sein – nach jedem Wurf zeigt einer der Sätze nach oben. Die Ursprünge des Würfels liegen in Iilmaraa, wo er im Rahmen der Kleromantie Verwendung fand …“

„Allerdings habe ich das Gewicht im Würfel ungleichmäßig verteilt. Wenn Sie ihn werfen, wird Ihnen auffallen, dass er immer dasselbe Ergebnis zeigt: Gott ist gleichgültig. Das ist unser Fluch.“

Es ist noch schlimmer, als sie sagt. Gott ist tot – wir leben in einem verlorenen Zeitalter.

„Sie sagen, dass das Endergebnis egal ist.“

„Im Angesicht des Todes ist es tatsächlich so.“

„Da bin ich anderer Meinung.“

„Sind sie das?“ Sie hebt die Augenbrauen.

„Das holt mich gefühlsmäßig nicht ab, ist mir zu makaber.“