Gespräch · Jean Vicquemare

„Und es hat auch funktioniert, oder? Du bist besoffen, stimmt’s? Du Scheißpenner, ich kann es von hier aus riechen!“

„Waffe verloren, Waffe verloren! Ich lasse mich mit diesem Scheiß nicht mehr terrorisieren.“

„Du bist besoffen, stimmt’s? Du hast deinen Revolver verloren und bist obendrein besoffen! Du bist ein besoffener Penner ohne Waffe! Ich rieche es bis hierher!“

„Kann sein, dass ich sie verpfändet habe … Jedenfalls ist sie jetzt weg.“

„Ja, ich habe im Pfandhaus in der Stadt vorbeigeschaut. Du hast dem Pfandleiher einen Villiers-9-Millimeter-Revolver verkauft – um dir Alkohol zu kaufen!“

„Meine Waffe ist hier!“ (Du zeigst ihm den Villiers-9-Millimeter-Revolver.)

„Ich kümmere mich drum. Rund um die Uhr. Sogar jetzt suche ich danach.“

„Aber du hast sie nicht gefunden – weil du besoffen bist. Du hast deinen Revolver verloren – und du bist besoffen. Du bist ein besoffener Penner ohne Waffe! Ich rieche es bis hierher.“

„Waffe? Ausweis? Wagen? Das sind alles Dinge. Dinge spielen keine Rolle. Menschen schon.“

„Ich habe meine Waffe gefunden, aber dann wurde mir klar, dass ich sie nicht brauche, also habe ich sie nicht mitgenommen.“

„Bist du besoffen? Du bist besoffen, stimmt’s, du Scheißpenner? Ich rieche es bis hierher!“

„Ich bin auf ein Gewehr umgestiegen.“ (Du zeigst ihm das Triangong-Repetiergewehr im Kaliber 4,46 mm.)

„Umgestiegen? Deine Waffenobsession ist mir egal, Harry. Mich interessiert nur deine offizielle Seitenwaffe – die du verloren hast.“

„Das ist eine Triangong, Kaliber 4,46 mm! Damit wurde ein Mann über eine Entfernung von fast einem Kilometer erschossen.“

„Das ist mir egal. Wo ist die Waffe, die die BMR dir gegeben hat, um Leute umzubringen? Wo ist die?“

„Ja, also, die habe ich nicht. Meine Seitenwaffe habe ich nicht.“

„Habe ich’s doch gewusst. Habe ich euch doch gesagt, dass er sie nicht hat.“

„Das ist kein Grund zur Freude. Das ist … schlimm.“

„Ich finde, es ist wirklich schlimm.“ Er wendet sich an dich. „Du bist besoffen wie ein Penner, Harry. Bitte steck das gestohlene Gewehr weg, bevor du noch jemanden umbringst.“

„Okay, die habe ich.“ (Du zeigst ihm die langweilige Seitenwaffe.)

„Ja, also, die habe ich nicht. Meine Seitenwaffe habe ich nicht.“ (Du lügst.)

„Ich habe jetzt eine neue Waffe.“ (Du zeigst ihm Rubys Revolver.)

„Mir egal, ob du eine neue Waffe hast, mich interessiert nur deine alte Waffe. Deine offizielle Seitenwaffe. Du hast sie verloren, stimmt’s?“

„Das ist eine tolle Waffe. Auch wenn sie keine protzige Seitenwaffe ist!“

„Das ist mir egal. Wo ist die Waffe, die die BMR dir gegeben hat, um Leute umzubringen? Wo ist die?“

„Jaja, die habe ich auch.“ (Du zeigst ihm die langweilige Seitenwaffe.)

„Die habe ich nicht. Die Seitenwaffe habe ich nicht.“

„Habe ich’s doch gewusst. Habe ich euch doch gesagt, dass er sie nicht haben wird.“

„Das ist kein Grund zur Freude. Das ist … schlimm.“

„Das sehe ich auch so, es ist wirklich schlimm.“ Er wendet sich an dich. „Du bist besoffen wie ein Arschloch, Harry – bitte steck die gestohlene Schusswaffe weg, bevor du noch jemanden umbringst.“

Die Waffe? Tja, die hast du nicht. Aber vielleicht kannst du dich da mit philosophischen Argumenten rausreden?

Du fängst ihn!

Heute nicht, Ausweis.

Das Drama ist unnötig. Ich habe den Ausweis, alles ist gut.

„Und deine Waffe?“, fragt er, unbeeindruckt von dem Stück Plastik in deiner Hand.

„Sehen Sie, mein Ausweis!“

Habe ich den Ausweis gefangen?

Ja, hast du! Du zeigst ihm gerade triumphierend den Ausweis. Sie sehen den Ausweis.

Eine Sekunde lang jonglierst du mit dem Ausweis, aber du schaffst es nicht, ihn zu fangen, und er landet in zwei Metern Entfernung auf dem Boden.

Autsch, das dumme Teil hast du nicht gefangen. Aber dafür tut dir jetzt der Ellbogen weh … Verdammt.

„Er hat ihn gefunden!“ Die Streifenpolizistin hebt ihn auf und gibt ihn dir zurück – er ist glitschig und kalt. „Er hat ihn gefunden, Jean. Seinen Ausweis!“

„Und deine Waffe?“ Unbeeindruckt starrt er dich an.

Er betrachtet ihn mit zusammengekniffenen Augen.

Er überprüft, ob es sich nicht um blaues Bonbonpapier oder ein Stück Vinyl handelt.

„Okay“, sagt er schließlich mit einem Nicken, unbeeindruckt. „Und deine Waffe?“

„Was? Mein Ausweis?“

„Das Ding, mit dem du Leuten zeigst, dass du ein Polizist bist.“

„Den habe ich verloren. Und noch nicht gefunden.“

„Er hat seinen Ausweis nicht …“ Er zeigt aufs Meer. „Ich habe da eine Idee. Wie wäre es, wenn du in dem verdammten Motorwagen nachschaust, den du ins Meer gefahren hast? Vielleicht solltest du da mal NACHSCHAUEN?!“

„Scheiß drauf. Ich werde ihn selbst finden. Aber bitte sag, dass du wenigstens deine Waffe hast.“ Er bekommt sich wieder in den Griff und wischt den Staub von seinem schwarzen Anzug, obwohl er sauber ist.

„Den habe ich verloren. Und noch nicht gefunden.“ (Du lügst.)

„Was ich Ihnen zeigen kann, ist diese futuristische Rüstung.“ (Du zeigst auf dich selbst.)

„Wir sind keine Polizisten, die Rüstung tragen, wir sind normale Polizisten! Die Leute erkennen uns nicht an unserer Rüstung, sondern an unseren Ausweisen. Wo zur Hölle ist dein Ausweis?“

„Ich dachte, der Mörder wäre unter Wasser. War er aber nicht.“

„Hahaha, hohoho.“ Er lacht freudlos, eine Hand am Bauch. „Ein Unterwassermörder. Sehr witzig, Harry. Danke, dass du mich in die Scheiße geritten hast.“

„Danke, dass du Polizeieigentum im Wert von 45 000 Reál zerstört hast. Das wird von meinem Gehaltszettel abgezogen. Das weißt du, oder? Du wirst gefeuert. Und ich zahle dafür bis an mein Lebensende …“

„Na egal.“ Er atmet aus, um sich zu beruhigen. „Dein Ausweis, Harry. Zeig mir deinen Ausweis.“

„Jacob Irw hat ihn gestohlen.“

„Jacob Irw?“

„Der berühmte TipTop-Tournée-Fahrer.“