Jean Vicquemare
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Enzyklopädie„Da klingelt nichts, weil du einen Hirnschaden hast. Trant!“ Er wendet sich an den blonden Mann. „Jetzt sind Sie dran – wie schlimm ist es?“
„Da klingelt nichts, weil du einen Hirnschaden hast, du Gott unter den Detektiven. Trant!“ Er wendet sich an den blonden Mann. „Jetzt sind Sie dran – wie schlimm ist es?“
„Nun ja … Er hat keinen sichtbaren Tremor. Er spricht nicht undeutlich. Er kann ein Boot steuern. Er steht hier und argumentiert. Das sind alles gute Zeichen. Aber – vollständige retrograde Amnesie, episodisch und semantisch …“
Soll heißen: Du hast sowohl vergessen, wer du bist, als auch die Definitionen für ‚Geld‘, ‚Isola‘, ‚Grau‘ und so weiter.
„Wie sich bei seinem Anruf auf dem Revier zeigte, bei unseren Interaktionen mit ihm, und – ich will hier niemanden ‚anschwärzen‘“, er macht eine Anführungszeichengebärde, „aber auch bei meinen Interaktionen mit ihm, als Harry anscheinend nicht wusste, wer ich bin … Das ist alles äußerst interessant.“
„Ja. Interessant. Ich habe da so meine Theorien, aber erst möchte ich Harrys Gedanken dazu hören. Harry.“ Er wendet sich an dich. „Was glauben Sie, was mit Ihnen geschehen ist? Neurologisch gesehen? Und psychologisch? Und warum nicht auch sozioökonomisch?“
„Ich bin ein äußerst experimenteller Detective. Das war eine Methode, die ich eingesetzt habe, um den Fall zu lösen.“
„Der verdammte Sohn der Lunge! Der endgeile Detective Sohn der Lunge kümmert sich um den Fall!“
„Diese Theorie hat er mir auch schon unterbreitet. Ich konnte das nicht so ganz glauben, aber er scheint davon überzeugt zu sein. Und ich habe ihn bei der Arbeit beobachtet. Seine Methoden sind … unorthodox.“
„Bei allem Respekt, Lieutenant – aber dieser Grützkopf hat Sie verhext. Das kommt vor. Was dagegen nicht vorkommt, ist, dass ein Polizist seine eigenen Erinnerungen löscht, um einen Fall zu lösen.“
„Es ist tatsächlich völlig unmöglich, seine Erinnerungen zu löschen. Sogar bei der Menge an Potent Pilsner, die er sich stündlich hinter die Binde kippt. Er lügt einfach. Oder er ist wahnsinnig. Oder beides.“
„Detective Vicquemare … Ich behaupte nicht, dass er der Sohn der Lunge ist. Aber warum sollte er lügen? Schließlich hatte er auch früher schon Filmrisse …“
„Ja, ein paarmal. Nach einigen der … schlimmeren Trinkgelage.“ Sie macht eine Pause, während sie es sich in Erinnerung ruft. „Einmal passierte es nach dem Fall mit den zwei Betrunkenen, das andere Mal während unserer Ermittlungen zu diesem Wandbild.“
Du kannst dich also nicht daran erinnern, dich nicht erinnert zu haben. Wie schön.
Die zwei Fälle … in deinem Fallbuch. Der unlösbare Fall und das Wandbild der Nächsten Welt. Die liegen noch nicht lange zurück.
„Interessant. Also hat er es erst mal ausgetestet. Hat sich vorbereitet. Daher stammte also die Idee – ja. Praktische Erfahrung. Und dann hat er den Alkohol benutzt, um ‚dorthinzugelangen‘, wenn man so will …“
„Also – hier ist meine Theorie. Was, wenn das eine völlig normale Reaktion auf die Welt ist, in der wir leben? Was, wenn es gar keine signifikante Anomalie ist – nichts, was man erklären oder als Defekt betrachten müsste? Schauen Sie sich doch nur einmal an, welche Reize hier auf uns einströmen …“ Er deutet auf die Umgebung.
„Schauen Sie sich die Ruinen an, das Neonlicht, hören Sie den Rundfunk, dieses Übermaß von allem. Die Leute. Vierzig Jahre hier zu leben … Als Polizist ist er wie ein magnetischer Abtaster des Welttonbands – um eine bekannte Metapher zu benutzen. Harry wurde davon an die Wand gedrückt. Von allem, was auf ihn eingeströmt ist.“
„Festverdrahtet mit dem freien Markt …“ Er nickt überzeugt. „Er wollte nur, dass es ein Ende nimmt.“
„Okay, Trant. Vielen Dank. Das ist absolut nichtssagend. Sie sind wirklich ein linker Mickerling. Kann er für das Einsatzkommando für Schwerverbrechen arbeiten – oder nicht? Ist er jetzt ein Schwachkopf? Das will ich wissen.“
„Er ist kein Schwachkopf. Und er kann arbeiten – wenn nicht in seiner bisherigen Führungsrolle, dann als normaler Detective.“
„Vorerst?“ Er sieht erst dich und dann Trant an. „Ich habe meine Frage falsch formuliert. Ich hätte so fragen sollen: Schafft er es, sich anzuziehen und aufs Töpfchen zu gehen? Oder müssen wir für ihn eine Erwerbsunfähigkeitsrente beantragen?“
Die können ihre Rente behalten, du bist in Hochform. Du bist supergut darin, deine Klamotten anzuziehen.
„Nein – jetzt reden wir DARÜBER.“ Er zeigt auf das Wasser. „Was zum Teufel hast du mit unserem Motorwagen angestellt?! Was macht er dort, Harry?“
„Ja. Dein Motorwagen. Weiß und blau. Unter Wasser. Mit Fischen, Muscheln und anderem Meereszeug.“
Jetzt, wo du in die Richtung siehst, in die er zeigt – Nordosten … Stimmt. Da ist tatsächlich ein Motorwagen im Meer. Seltsam. Wie ist das passiert?
„Ach – na, wenn du es nicht warst, dann ist es schon in Ordnung. Du hast nur zugelassen, dass unser Polizeiwagen im Wert von 45 000 Reál gestohlen und ins Meer gefahren wurde – und du hast nichts unternommen.“
„Nur, um das festzuhalten – du hast drauf bestanden, dass wir uns den Wagen anschaffen. ‚Das wird super, Jean. Dann haben wir einen fahrbaren Untersatz und können viel schneller reagieren …‘ Ich hatte kein Problem damit, ein berittener Bulle zu sein. Ich hoffe, du hast kein Problem damit, Fahrrad zu fahren.“
„Sag nichts.“ Er atmet aus, um sich zu beruhigen. „Dein Ausweis, Harry. Zeig mir deinen Ausweis.“
Weil du dich so beeilst, deinen Ausweis zu zeigen, rutschen deine Finger an der glatten Plastikoberfläche ab, und der Ausweis gleitet dir aus der Hand.
„Er hat ihn. Das ist sein Ausweis. Ich kann es bestätigen.“
Als ob es keine Leistung wäre, Ausweis und Waffe dabeizuhaben – sondern ganz natürlich.
Jetzt geht das wieder los! „Waffe verloren, Waffe verloren“ – er will dich terrorisieren!
„Du hast deine verdammte Waffe verloren?!“ Er sieht sich um. „Habe ich’s doch gewusst. Dass er sie verloren hat. Habe ich’s euch nicht gesagt? Ich habe doch gesagt, dass er seinen Revolver auch verloren hat.“
Möglich, dass du gerade unabsichtlich zugegeben hast, die Waffe verloren zu haben. Gerade eben.
„Das sehe ich auch so, es ist wirklich schlimm.“ Er wendet sich an dich. „Du hast deine Dienstwaffe verloren – im Suff. Und dann hast du sie nicht finden können, weil du immer noch besoffen warst?! Jetzt bist du auch besoffen, oder?!“
„Es war nie vorgesehen, dass du sie verlierst. Nicht verloren ist der natürliche Zustand deiner Waffe, du besoffener Penner.“